Сибирский спрут. Фридрих Незнанский

то в свете фонаря увидела внизу темную мужскую фигуру.

      — Это вы звонили? — крикнула она, плотнее запахивая полы шубы. — Давайте скорее, холодно.

      Мужчина не вышел из тени, но обернулся и посмотрел в ее сторону:

      — Евгения Павловна?

      — Да.

      Внезапное предчувствие заставило ее спуститься со ступенек и подойти поближе. Тапочки проваливались в рыхлый снег, но Евгения забыла обо всем на свете.

      — Я Евгения Павловна, — тише повторила она, рассматривая незнакомца.

      Молодой человек старательно скрывал свое лицо. Черная спортивная шапочка была надвинута на брови, нос и подбородок он прятал в высоко поднятом воротнике куртки.

      — Я не мог с вами иначе связаться, ваш телефон прослушивается, — пробормотал молодой человек, протягивая Евгении молоток. — Берите и делайте вид, что мы с вами знакомы. Это ваш муж просил передать.

      Незнакомец быстрым шагом пошел прочь и скрылся за дверью третьего подъезда.

      Дрожа не от холода, а от волнения, Евгения вернулась в квартиру. Опустив жалюзи на кухонном окне, она села за стол, положила на стол молоток и попыталась разобраться, что к чему. Молоток, который передал ей незнакомый доброжелатель, казался самым обычным хозяйственным инструментом. Его деревянная ручка для большего удобства была обмотана слоем синей изоленты.

      Повертев инструмент в руках, Трегубова не нашла никакой зацепки. Понятно, что это не просто молоток, что должно быть какое-то сообщение… Или знак. Только где? Почему молоток? Трудно подыскать что-либо более неподходящее для передачи…

      Она думала и автоматически ковыряла ногтем верхний слой изоленты. Вот отлепился край. Евгения потянула за него и стала разматывать ленту метр за метром… Под последним слоем она заметила крошечную бумажную трубочку.

      Записка!

      Трясущимися от страха и волнения руками она разглаживала и разглаживала бумажку. Слезы застилали глаза. Долго она не могла разобрать, что там написано. На клочке бумаги размером с почтовую марку микроскопическими буковками было написано:

      «Женя! Спрячь Лешку и дуй в Москву. Вытаскивай меня! Игорь».

      Почерк мужа… Его бы Женя узнала из миллиона других. Это был крик о помощи.

      Евгения не знала, сколько времени просидела она неподвижно, прижав ладони ко рту и уставившись на записку полными слез глазами.

      Ее муж был сильным, очень сильным человеком, порой даже жестким. Меньше всего он когда-либо нуждался в ее помощи. Наоборот, Женя всегда пользовалась его опекой и поддержкой. Она привыкла чувствовать себя за плечами мужа, как за каменной стеной.

      И если Игорь просит вытащить его, значит, все очень плохо. Гораздо хуже, чем ей казалось. Хуже некуда… Значит, у него вся надежда только на нее.

      А она… Что же она может сделать? Что? Уже не осталось чиновничьего кабинета, где бы она не побывала, где бы не умоляла, доказывала, требовала, плакала…

      — Мама, ты опять плачешь?

      Сын обнял ее за шею.

      — Не буду больше, — поспешно