Жестокость и воля. Сергей Зверев

говорил младший лейтенант Стрельцов.

      – Что-то я здесь этой развязки не замечал, – сказал он, выводя автомобиль на узкое шоссе, зажатое между зеленеющими полями с полосками лесных насаждений.

      – А что, часто доводится ездить по Кольцевой?

      – Бывает.

      – Ты сам-то откуда?

      – Из Запрудного.

      – Я тебе по секрету скажу, – заговорщицки подмигивая, произнес Стрельцов, – это партийные начальники дорогу заказали. Отдельную, специально для высшего персонала своих дач.

      – Там партийные дачи?

      – А ты не знал? – с недоверием глянул на него гаишник.

      – Нужны они мне, – презрительно хмыкнул Константин. – Ты лучше скажи, зачем они туда поперли? Там же наверняка охрана. Может, ты ошибся?

      Вопрос этот явно поставил Стрельцова в тупик.

      – Ну, до дач еще далековато… И потом, они же все за заборами… – глядя на дорогу, говорил он.

      Неожиданно вопрос о дачах отпал сам собой. Стрельцов встрепенулся, вскинул руку и закричал:

      – Вон, вон они!

      – Вроде эти, – с сомнением сказал Константин, – только что им здесь делать? Что-то я не пойму.

      – Да ты знаешь, сколько здесь всяких стежек-дорожек, потеряться хотят.

      – Может, и так.

      Константин нажал на педаль акселератора, догоняя «КамАЗ», но грузовик неожиданно свернул на малозаметную проселочную дорогу, которая вела между лесопосадками к деревянному мостику через узенькую речушку.

      Одинокий рыболов, дремавший возле удочки на берегу, заросшем пышной зеленой травой, с изумлением наблюдал за невиданным в этих местах зрелищем.

      Грузовик с громадным полуприцепом-фурой, издавая невероятный грохот, несся по проселку.

      Дорога после прошедшего совсем недавно дождя уже просохла, и позади фуры вздымались клубы пыли.

      В этой пыли мелькала черная «Волга», пытавшаяся пристроиться в хвост грузовику.

      Водитель «КамАЗа» отчаянно выкручивал руль, стараясь не пропустить легковушку.

      Из правого переднего окна «Волги» то и дело высовывался молодой парень в милицейской форме с пистолетом в руке.

      Все это напоминало сцену из детективного фильма, с той лишь разницей, что действие происходило не на широких просторах какого-нибудь Техаса, а рядом с дачными поселками советской элиты.

      В голове рыбака, в прошлом ответственного работника Министерства торговли, а ныне заслуженного пенсионера, при виде грохочущего «КамАЗа» возникла мысль о нерасторопности милиции.

      И лишь заметив милиционера, преследующего нарушителя спокойствия вельможных окрестностей, пенсионер немного успокоился.

      Дорога на противоположный берег речушки лежала через неширокий деревянный мостик.

      Казалось, ни один водитель грузовика, хотя бы из инстинкта самосохранения, не решился бы пересечь это хлипкое сооружение.

      Но сейчас у шофера, сидевшего за рулем «КамАЗа», не оставалось другого выхода.

      Его напарник, скрючившись от боли, лежал на боковом сиденье. Пистолет марки «ТТ» он держал в залитой кровью ладони.

      «КамАЗ» со страшным грохотом промчался