Меткий стрелок. Фридрих Незнанский

поинтересовался Звягинцев.

      — Да не то чтобы. Но…

      — Ладно. — Звягинцев милостиво махнул сигаретой. — Можете взять ее с собой.

      Старуха обрадованно метнулась за полосу ограждения и вернулась с огромным полосатым баулом — метра два на два.

      Звягинцев посмотрел на баул, и лицо его — и без того не пышущее здоровьем и жизнерадостностью — помрачнело еще больше. Однако делать было нечего: слово есть слово.

      — Ну, есть какое-нибудь мнение? — обратился Звягинцев к судмедэксперту.

      Тот кивнул головой:

      — Выстрел был произведен с близкого расстояния. Примерно метра два. Пуля попала пострадавшей в шею, перебив артерию… Контрольного выстрела не понадобилось. Поскольку пистолет был с глушителем, можно предположить, что работал профессионал.

      Звягинцев повернулся к молодому оперативнику:

      — Ориентировку по приметам дали?

      — Так точно, — доложил оперативник. — Правда, с такими приметами надежд мало.

      — Скоро будет фоторобот, — заметил Звягинцев. И усмехнулся: — Если предположить, что парик принадлежал киллеру, то у нас остаются только темные очки. Остальное не в счет. Со вторым парнем то же самое. Кудряшки, очки, бородка — все это могло быть простым маскарадом.

      — Ничего другого у нас пока нет, — вздохнул оперативник.

      Звягинцев пристально на него посмотрел, но ничего не сказал.

      Глава третья

      Звягинцев сидел в кабинете шефа и смотрел в стол.

      — Ну, — обратился к нему шеф. — Что скажете, Сан Саныч?

      Следователь пожал плечами:

      — Информации мало. Боюсь, что это очередной «глухарь».

      Шеф усмехнулся:

      — А не рановато ли лапки кверху подымать?

      — Обижаете, Семен Сергеич. Я ведь пока и не подымаю. Просто трезво оцениваю ситуацию.

      Шеф помолчал. Побарабанил пальцами по столу и спросил:

      — Что с отпечатками?

      — Пальчики проверили. Кроме тех, что принадлежат убитой, нашли всего два смазанных отпечатка. В дактилокартах ничего похожего нет.

      Семен Сергеевич вновь побарабанил пальцами по столу. Звягинцев откинулся на спинку кресла, закинул нога на ногу, положил ладонь на коленку и принялся с усиленным вниманием рассматривать свои пальцы.

      — А что с париком? — спросил шеф.

      — Я же уже докладывал. Эксперты нашли несколько волосков.

      — Ну вот видишь. Это уже хорошо. В наше время волосок — стопроцентная улика.

      — Да, неплохо, — вежливо поправил начальника Звягинцев. — Криминалистическая наука, конечно, не стоит на месте. И волосок, конечно, улика. Но для начала не мешало бы поймать того, на чьей голове эти волоски красовались. — Звягинцев вздохнул. — А с этим пока туго.

      — Ладно. Ты только не раскисай раньше времени. Что-то рожа у тебя, Сан Саныч, больно желтая. Не высыпаешься?

      — Да где уж там, — махнул рукой следователь. — Выспишься тут.

      — И куришь много, — констатировал Семен Сергеевич, продолжая разглядывать Звягинцева в упор. —