Фальшивые зеркала. Сергей Лукьяненко

я узнаю раньше президента «Virtual guns»!

      Я не могу ему не верить. И чувствую, как отпускает что-то, весь вечер сжимавшее грудь.

      – Что за подруга-то?

      Маньяк морщится:

      – Да ничего… симпатичная. Только тупая как пробка. Веришь – я ее трахаю, а сам плачу…

      Я начинаю смеяться первым. Шурка мрачно смотрит на меня, морщится, словно вспоминая, что сказал. Потом тоже улыбается.

      – Нет такого оружия, поверь. Компьютер убить – можно. Человека – фиг! Я бы первый из глубины смылся, появись такая штука.

      – Почему? По улицам тоже ходить опасно, машина может сбить…

      – Ленька, да представь, что начнется в глубине, если в ней можно будет убивать! Если каждый пацан, дорвавшийся до компьютера, сможет уложить обидчика – по-настоящему!

      – Представляю, – говорю я. Мне снова не хочется смеяться.

      – Под виртуальность ведь до сих пор нет нормальной юридической базы, – размышляет вслух Маньяк. – И даже обвинить в убийстве будет невозможно.

      – Да не в этом дело, – говорю я. – Представь пьяного в глубине. Представь обкуренного. Подростка без тормозов. Психопата. Человека в депрессии. Когда не видно настоящей крови. Когда все как бы в игре. Мрак!

      – Вот именно. Если такая штука появится, глубине – конец…

      Маньяк морщится, словно вслушиваясь во что-то.

      – Мне пора, Ленька. Обеденный перерыв кончился!

      Я едва успеваю пожать ему руку – Маньяк кидает на стол деньги и выбегает из ресторана. Да, научила его Америка трудовой дисциплине. Это не Питер, где он порой забегал в обед ко мне пива выпить.

      Наверное, и мне пора.

      Надо поспать, хотя бы немного.

      Расплачиваясь с официантом, я на миг складываю ладони, сцепляю пальцы… Это самый безобидный и простой «внешний» знак дайверов. Его знают даже начинающие. Уж очень ловко парень орудует с тарелками… быть может, тем же способом, что и я?

      Официант не обращает на приветствие ни малейшего внимания.

      Что ж, глупо было надеяться на иной исход.

      101

      Я проснулся около десяти.

      За окном стучал дождь. Тихий, монотонный. В такой хорошо уезжать. Стоять в тамбуре, глядеть на мокрое окно, курить… И чтобы в купе сидели друзья… нет, лучше не друзья, а приятели, с которыми нужно пить, а не открывать душу. А на столике чтобы ждала первая из бутылок, а кто-то уже разворачивал бутерброды и раскладывал нехитрую закуску.

      В такой дождь надо уезжать от любимой. Нет… не обязательно от любимой, вообще – от любви. Из любимого города, от любимой работы.

      Хотя уезжать от любимой – это лучше всего.

      Причем навсегда.

      – У меня дип-горячка, – сказал я. – Слышите?

      Некому меня услышать. У Вики ведь нет дип-психоза. Она пошла на работу, нормальную человеческую работу. А я остался, чтобы побродить по квартире, что-нибудь сделать по хозяйству… и нацепить серый пластиковый шлем.

      Нет уж. Сегодня у меня другие планы.

      Я должен найти этого типа, Чингиза. И получить от него то, что необходимо в глубине.

      С