Тау Мара. Контролер. Владимир Кощеев

он… Не знаю, посмотрел на меня как-то, я Буча и вырубил. Он же, мать, мутант какой-то.

      – Такой же, как твоя мамаша, – сплюнул новоиспеченный начальник. – Идиот, а если б ты его положил, кто тебя штопать будет, когда опять жопу порвешь на моем заборе? Марта тебя за него кастрирует!

      – Да иди ты нахер, Джимми! – огрызнулся паренек. – Тогда с какого перепуга он меня заставил Буча вырубить?! Я же и замочить его мог!

      – Тупой ты ублюдок, – проворчал в ответ Джимми. – Кар, слышишь меня?

      Я не спешил отвечать, мало ли что они там придумают.

      – Выходи, мы тебя не тронем, – объявил он, вставая на телеге и осматриваясь по сторонам.

      Эх, мне бы сейчас броню, прокрался бы под стелсом за спину и внезапно проявился. Вот была бы потеха. Но, раз со мной, похоже, хотят поговорить, стоит поступить по-хорошему.

      – Гасите фонари, и стволы уберите, – добавив в голос привычной мужикам хрипотцы, объявил я, отступая в густую тень.

      Обнаружен аномально высокий рост нейронных связей. Скрытное передвижение: 4,2.

      Стрелять на голос никто не стал, уже хорошо. Да и потом, не думаю, что Джеймс успел сообщить о моем изгнании. Так что будем исходить из старого плана. Поговорить, забить рюкзак – и в путь.

      – Я на разведку собрался, – сообщил, выходя из укрытия. – Решил, раз вас нагоню, проще сразу забрать свое.

      На земле заворочался Буч. Мясник перевернулся, сплюнул кровь из разбитых губ и с трудом поднялся на ноги. Я встал так, чтобы меня было прекрасно видно всем и развел руками.

      – Ты уж извини за это, – добавив сочувствия в голос, тише проговорил я.

      – Забрать – забирай. Пугать так нахера? А если бы я выстрелить успел?

      Интересно, чем, подумал я. Уж не заткнутым ли практически в задницу револьвером, который до сих пор там же и торчит. Вслух же произнес другое.

      – Мне только патроны нужны, – сдернув ремень с плеча, продемонстрировал ствол. – И советую на ночь остановиться – там дальше тропа хреновая, животные копыта переломают нахрен.

      – Да видали мы ту дорогу, – подал голос Джимми. – Сами планировали уже вставать на ночевку. Шон, у тебя патроны на 7,62?

      – Ага, – отозвался с центральной повозки фермер.

      – Давай, Кар, разбирайся. Только учти, нам тоже что-то остаться должно, – сурово сообщил мне глава каравана, грозя пальцем, как нашкодившему мальцу.

      Кивнув сразу всем, я бодро протопал мимо вытирающего кровь с лопнувших губ Буча, сочувствующе похлопав его по плечу. Миновал нестройный ряд недовольных мужиков, пока не оказался, наконец, у нужной телеги.

      Шон, длинноволосый худой плотник в простой безрукавке, откинул передо мной свежесрезанную медвежью шкуру. Под ней как раз и лежали нужные мне патроны. Приглашающе махнув рукой, он спрыгнул наземь. Отряхнув ладони, Шон направился к деревьям, на ходу расстегивая штаны.

      Я же пересчитал металлические упаковки с оттиском «Альянс» на крышках. Никакой иной маркировки на них не было, так что я счел необходимым проверить. Вскрыв цинк ключом, пробежался взглядом.

      Патрон