Верона. Часть I. Инесса Рафаиловна Давыдова

и видим подъезжающий автобус.

      – Дочка, ни в коем случае не пей спиртное, от него все проблемы, – мама в своей теме.

      Я закатываю глаза и спешу ее успокоить:

      – Уж насчет этого не переживай.

      Автобус наводнили пассажиры.

      – Да, чуть не забыла! – восклицает мама и протягивает мне клочок бумаги. – Телефон Сани. Позвони ему, как обустроишься в общежитии. Я положила в чемодан две тельняшки без рукавов.

      – Мам, ты же знаешь, он со мной не очень-то хочет общаться, – скуксилась я, вспоминая последнюю встречу.

      – Не дури. Он будет рад. Так что позвони.

      Занимаю место у окна и машу маме. Она прикладывает руку к горлу, подавляя рвущиеся наружу эмоции. Двери закрываются, автобус с пыхтением трогается с места, увозя меня из старой жизни в новую.

      Аристарх

      Выныриваю из сна и откидываю простынь, сковавшую ноги, будто путы. Я взмокший от пота. Через щель в плотных шторах пробивается утреннее солнце. Смотрю на часы, почти девять утра. Это называется, отоспался! Каждый год одно и то же. Как только приближается годовщина смерти сестренки, меня начинает лихорадить. Нужно проверить срок действия загранпаспорта и забронировать билет на Фиджи. В этом году я запланировал поминальную службу на берегу океана.

      Выхожу из душа и вытираю запотевшее зеркало. Ну и видок у меня! То еще зрелище! Темные круги под глазами, набухшие, как после попойки, веки. Тру покусанные вчерашней телкой губы. Вот дура! Надо удалить ее номер. Собираю мокрые патлы в самурайский пучок. Плетусь на кухню и выпиваю стакан холодного домашнего кваса. Мария делает его каждое лето. Желудок бурчит и просит еды. Ищу в холодильнике что-нибудь съестное и слышу, как хлопает входная дверь.

      – Это я! – раздается голос Марии.

      Сегодня мы оба ранние пташки. Обычно она приходит к одиннадцати, к моему завтраку.

      Закрываю дверь холодильника, раз она здесь, пусть сама готовит. Устраиваюсь с ноутом в кресле у окна – мое любимое место – и жду, пока Мария переоденется.

      За последние три года моя жизнь превратилась в сущий кошмар. Не припомню, чтобы хоть раз я испытал радость или кратковременную вспышку счастья. Даже бизнес, в котором я всегда находил отраду, стал повседневной рутиной.

      Мария заходит в кухню с двумя пакетами продуктов и внимательно на меня смотрит.

      – Доброе утро, Аристарх, – по моему виду понимает, что у меня утро добрым не бывает.

      – И тебе привет, – бурчу я, не отрываясь от ноута.

      – Вчера была в Жуковке, – Мария убирает у моих родителей два раза в неделю. – Все волнуются за тебя. Спрашивают, может, на этот раз останешься на поминки в Москве?

      – Нет, я полечу на Фиджи.

      Мария знает, что со мной спорить бесполезно, и переводит тему.

      – Что хочешь на завтрак?

      – Омлет с ветчиной.

      – А хочешь драники? Я принесла тебе домашней колбасы. Вкусная, пальчики оближешь.

      Тяжело вздыхаю и зыркаю в ее сторону.

      – Зачем