Тау Мара. Каратель. Владимир Кощеев

на месте. Мало ли, окажется еще каким-нибудь прокаженным, придется стрелять с близкого расстояния, что чревато скорой кончиной, как доказали девять погибших отделения.

      Дождавшись, пока контур скроется за пределами сенсоров, я со всей возможной осторожностью прокрался следом. Стараясь очень аккуратно ставить ноги, чтобы ничего в этот раз не хрустнуло под подошвой, брел назад.

      Минут через пять мне удалось нагнать неизвестного. Это оказался невысокий лысый мужик в простой клетчатой рубашке и черных штанах. Судя по ленте патронташа, перечеркнувшей плечи, действительно абориген топал к месту крушения с охотничьим карабином.

      Двигаясь медленно и тихо, я ненадолго терял его из виду, но всякий раз умудрялся догонять. Благо, местность уже разведана, а верный НИ подсвечивает участки, где можно срезать, оставаясь незамеченным.

      Остановились мы лишь около оврага. Мужик заглянул вниз, оценил обстановку и дернул затвор ружья. Явно ему не понравилось, что мутанты оказались перебиты. Я же замер чуть поодаль, держа ствол направленным в его сторону.

      Пока местный нерешительно оглядывался, я тяжело дышал, держа палец на спусковом крючке. Сквозь прицел было видно, что в отличие от убитых мной тварей, абориген никаким уродством не страдает. А судя по отросшей на щеках щетине и выступающей на подбородке козлиному хвостику, даже периодически брился. Стало быть, какая-то цивилизация действительно уцелела.

      Наконец он закинул карабин на плечо и, осторожно выбирая место для шага, стал спускаться в овраг, пока не скрылся от обзора. Я ждал, внимательно глядя в прицел. Если он что-то полезное там найдет, будет повод вступить в диалог. Вернется с пустыми руками – постараюсь проследить, куда пойдет.

      А там, кто знает, найду способ выжить в местных реалиях. Или хотя бы узнаю, где спрятались нормальные люди. Если они, конечно, нормальные.

      Спустя долгих пять минут, когда я уже морально устал пялиться в перекрестье, наконец, появилась голова мужика. Судя по расстроенному лицу, нихрена он не нашел, так что будем медленно красться следом, пока…

      Громкий выстрел прервал мои размышления. Из виска мужика брызнули обломки кости, и ударил фонтан крови. Убитый медленно откинулся назад и рухнул обратно в овраг.

      Обнаружен противник.

      Но я уже перевел ствол в сторону, откуда кто-то пришиб аборигена. Загорелый до негроидно-черного мужик с вытаращенными глазами, облепленный кусками металла на кожаных ремнях, медленно поводил карабином, ища новую цель. Он засел в зарослях мха, единственное, что выдавало – слабые блики на железных наплечниках, явно склепанных из автомобильных дверей.

      Замерев, я во все глаза наблюдал, как стрелок выжидает появление подкрепления, шедшего с убитым. Стараясь даже не дышать, чтобы не выдать себя, я размышлял об увиденном.

      Почему убил? Разве не должны все разумные люди в такой ситуации держаться вместе? Или все настолько плохо, что за возможный трофей, упавший с неба, можно перебить кучу народа? А, может, стрелку просто от радиации мозги спекло?

      Тем временем негр