Мир по швам. Три игольчатых рассказа. Олег Мальчихин

катаясь в социальном лифте, копим состояние или хотим копить состояние, стараемся хорошо одеваться, хорошо питаться, осуждаем тех, кто ничего не достиг в жизни, или тех, кто живет не так как я. А итог? Две одинаковых могилы на кладбище. Ну или почти одинаковых, если один из них был нефтяным магнатом, а другой токарем на заводе. Итог один, нам нужно всего лишь две монеты, чтобы закрыть глаза в гробу. Вот и всё. Тут я поймал себя на еще одной мысли. А я это я или это не я? Мое тело и моя душа это одно и тоже, или нет? Вдруг тело это носитель моей души, который рано или поздно износится и сломается, а душа останется жить дальше. Или все-таки моя душа умрет вместе с телом, хотя в это поверить трудно. Потом различные микроорганизмы разложат меня, так сказать органическое вещество, обратно в неорганическое, например превратят в углекислый газ, воду или азот. И так через лет сто, какая-то моя частичка будет пищей для ёлки, какая-то осядет в травинке, а какую-то может выпьет правнук Стива Джобса. Зачем тогда я вообще жил, какую функцию я выполнял? А если не умрет душа, что тогда? Я буду кем-то другим или я останусь собой и буду жить вечно уже в каком-то другом мире? Вопросов много, но путь один и я не заметил, как под эти мысли дошел до вокзала.

      На привокзальной площади царил щемящий дух дороги. Атмосфера вокзалов мне почему-то нравится. Все люди куда-то спешат, все живут какой-то своей маленькой жизнью. Молодой парень в черной кепке громко кричит в рупор «Экскурсия по достопримечательностям города, старинные церкви и современные бизнес-центры, прогулки по самым красивым местам города, с нами вы весело и познавательно проведете время ожидания». На парковке, около своих машин стоят таксисты, лениво о чем-то разговаривая, некоторые таксисты стоят и направо налево всем подряд предлагают свои услуги «Такси, недорого, поедем?» Тут же стоят перекупщики, как аутисты, повторяя одно и то же: «Телефоны, золото, покупаю, продаю, телефоны, золото, покупаю, продаю». Бегают беспризорники, ходят молодые девушки с ближнего зарубежья с кучей детей и подходя к каждому тянут баночку для мелочи. Одиноко сидят инвалиды, также прося на жизнь денег. Кто-то стоит с гитарой и поет жалостливые дворовые песни о несправедливостях жизни, о не разделенной любви или армейские песни про Чечню и Афган. Поют о том, что живет в сердцах миллионов людей, с разными судьбами, но с одними и теми же чувствами. Поют, хватая обнаженные, танцующие под музыку стриптиз души. И за всем этим следит и всё это охраняет отечественная полиция, яркие лица представителей власти. Они медленными ленивыми шагами ходят от одного конца привокзальной площади к другой, деловито и покровительственно смотря на всё это.

      А внутри вокзала всё немного по-другому. Люди с уставшими лицами сидят, закутавшись в катакомбы своих сумок, в ожидании своего поезда: кто-то читает прессу, кто-то лениво листает новостную ленту в интернете, кто-то просто играет в телефоне. Те, кто побогаче вялятся в зале ожидания