Настроения. Роман-драма. Анна Андреевна Гуенкова

убийственное пламя, им испепеляет жертву. Раньше страх вводил меня в ступор, но я переучил себя. Теперь меня волнует другое: «А есть ли у василиска душа? Или он просто создание, запрограммированное убивать? А вдруг этот небесный василиск оживёт и нападёт на меня?»

      Ерунда! Совсем иное перехлёстывает мой секундный страх. Я хочу самовыражаться, открывать свои тайны любому прохожему! Я жажду поделиться сокровенным, мне нужно это сделать… Мне тяжело носить это в себе! Точней, мне хорошо, оттого, что я хочу этим делиться! Хочу открыться, хотя, что я подарю тому, с кем поделюсь всем волнительным и особенным, паническим? Моё исследование душ меркнет… Уровень духовности людей застопорился. Я это ощущаю, проходя мимо каждого. Виновата ли метафизика со своим бытием, реальностями или, всё же, сами люди? Или я? Опять это чувство тревоги… Откуда я на этой улице? Зачем мне этот вечер? Что я ищу? Бреду по улицам в бреду. Вижу студентов-киношников, разыгрывающих каламбур. Они идут и болтают о любви, о её формах, образах и символах, потом углубляются в тёмный закоулок, смещаются в кучку и запевают какие-то песенки. Вот чудики, подумал я, и улыбнулся, только сейчас я понял, что именно любовь – эликсир души! Она пронизывает нутро, добирается до самого сокровенного, до того, что не умирает… И я в этот момент, впервые за всё время, задышал спокойно. Продолжу эксперименты в виде наблюдений!

      …Треком какого-то Троя Сивана «Blue moon»  покрылось моё долгое полуночное  раздумье....

      «Может быть, ты была моей голубой луной?

      Может быть, я отпустил слишком быстро?»

      (Трой Сиван)

      ИЗ СРЕДЫ В СРЕДУ: ПоСРЕДственно…

      Сознание: Открытие/Разум зреет с детства.

      Фаза: Узнавание. Сеанс:90. Реальность среды.

      И снова среда, но уже 25 февраля 2016-го года. Пока ещё я в себе… у себя на кухне. Предпочёл Арбенину на музыкальный десерт. Наслаждаюсь «Русским пассажиром» в её исполнении, с цыганскими мотивами… Да, я русский пассажир, видимо.

      Торопливо верчусь в безумии исчезновений, вечно кочую… То ли миссия такая, то ли конкретно в этом воплощении… У меня странные способности проявляются, ещё более непонятные, чем пять лет назад.

      И, конечно, я становлюсь невнятен, помню слишком много негатива, создаю слишком много отрицательного в мыслях, свои жуткие образы. Очень тяжело отстраниться. Ночуют во мне негативные тучи… Хм…

      «Жить осталось чуть-чуть и уже на ладонях заметны следы»,– гундосит Арбенина, а я подпеваю, стараясь, подхватить её тембр, —«…прозрачного льда, но на улицах города, в сумерках плавятся те же огни…

      Под мостами танцует, слезами умытая, та же вода, что растаяла, не доверяя теплу на ладонях…»

      Вдох, и снова:

      «…Пахнет русским фольклором, и хотя мой отец никогда не любил хлеба с солью,

      Свыше данную роль мы делили всегда пополам, были сыты для нас приготовленной болью.

      Жить осталось чуть-чуть…»

      ( Д. Арбенина)

      Та же вода… И сейчас из туч польёт та же