Подмастерье. Часть 1. Страж. Иван Шаман

махнул рукой мужчина, – у меня на выходе все равно автосчитыватель стоит. Заряжайся, потом заплатишь.

      – А зачем вы тогда здесь сидите? – не удержался я от вопроса.

      – А что еще делать, дома бездельничать? – удивился он. – Привычка у меня – работать. Опять же интересные личности встречаются иногда. Вот ты чем занимаешься, если не секрет?

      – Не секрет, конечно. – Я несколько сконфуженно пожал плечами. – Я прогеймер. Участвую в королевских играх и мобах. Вчера, например…

      Мужчина с явным интересом слушал мою историю, и мы совершенно не заметили, как в магазин зашли еще несколько человек. Они что-то там смотрели в небогатом отделе техники, а затем пошли на выход, но двери захлопнулись прямо у них перед носом. Взвыла сирена.

      – Сука! Копы скоро будут! – крикнул один из парней. Только сейчас я заметил на его лице балаклаву и черные очки, мешающие считыванию сетчатки. – Я в тюрьму не вернусь! Открой гребаную дверь, старик! Или тебе нужны проблемы?!

      – Это у вас они сейчас будут! – Продавец не растерялся, нырнув под прилавок, а через секунду уже поднялся с заряженным дробовиком.

      Как преступники достали пистолеты, я даже не заметил. Перестрелка началась абсолютно неожиданно. Но я был безоружен и не нашел ничего лучше, чем просто спрятаться за стеллаж. Спустя секунду продавец вскрикнул. Похоже, в него попали.

      Твари. А ведь он отличный малый. Нужно раздобыть хотя бы нож и вызвать полицию, если они еще не в курсе. Бросившись вперед к заряжающемуся смарту, я услышал звон разбившегося стекла и свист пули, прошедшей мимо. Со второй мне повезло куда меньше. Боль пронзила все тело, заставила мозг взорваться калейдоскопом красок. А затем мир померк.

      – Доброе утро, молодой человек, – надо мной склонился афроамериканец со значком на груди. Я хотел не согласиться по поводу доброты, однако ответить не смог. Язык не поворачивался. Краем глаза я видел торчащую из горла трубку, но даже застонать не мог, легкие не подчинялись. – Спокойно! Спокойно, парень! Ты в бостонской центральной клинике. Все будет хорошо.

      – Я говорила вам, что выводить его из медикаментозной комы – плохая идея, – тут же возмущенно заявила медсестра, стоящая рядом. – У вас три минуты, после этого мы вернем его в прежнее состояние.

      – Мне и двух хватит. Значит, так. Ответить ты мне не можешь. Твои подельники удачно попали в спину, – полицейский усмехнулся, – мгновенная карма. Теперь ты парализован ниже шеи, не то что есть, а даже говорить не можешь. А нечего было в нашу страну лезть, нелегал чертов! Так вот. Если ты сдашь подельников, убивших продавца, я, так и быть, допущу до тебя адвоката.

      Какие на хрен подельники? Какой я, к черту, нелегал? У меня есть виза и разрешение на въезд, все же, мать вашу, в моем смарте! Суки, да что творится-то?

      – Эй, ты глазами не вращай. Отвечай нормально. Смотришь вверх – да. Смотришь вниз – нет. Понял меня?

      С трудом сдерживая панику, смешанную с гневом, я поднял глаза к потолку.

      – Отлично.