Не трогайте русских!. Олег Котков

веков

      Во мне горит огонь веков —

      Далёкой битвы стук подков,

      Походы вольных казаков,

      В зарницах отблески штыков,

      Отвага дедов и отцов.

      В душе боготворить готов

      Дыханье зреющих хлебов,

      Сиянье дремлющих снегов,

      Раздолье волжских берегов,

      Сказанья муромских лесов.

      Сквозь годы рвётся боль веков,

      В Сибирь гонимых кулаков,

      На Волге стоны бурлаков

      И монотонный стук оков

      Из декабристских рудников.

      И нескончаем вечный зов,

      Протяжный звон колоколов,

      Печаль и плач солдатских вдов,

      Разлука в песнях ямщиков,

      Терпенье русских мужиков.

      В моей душе гремят грома.

      Россия – горе от ума!

      Моя судьба, моя страна,

      Восстань, Россия, ото сна!

      Живи, свободна и сильна!

      Брат пришёл с войны

      Мой брат живым пришёл с войны.

      И через годы рассказал,

      Как погибали пацаны

      И как их старшина спасал.

      Сказал, как сбили самолёт,

      Что бомбы нёс на Ленинград,

      И как он пережил налёт,

      И был живым остаться рад…

      Лишь много позже осознал,

      Что мог и не прийти домой,

      И меру счастья так узнал:

      Сидит вот с нами здесь, живой!

      На фотографии тех лет

      Он – в бескозырке набекрень,

      В тельняшку новую одет

      И руки в боки на ремень.

      Вой самолётов злил его:

      – А что, коль вражий самолёт?!

      Не на подлёте бить его!

      Вдогон сбивать его полёт!

      Своих наград он не носил,

      Он жил как все, всегда шутил,

      Хранил в себе, что пережил,

      И байки мастерски травил:

      – Раз, помню, в детстве наповал

      Велосипедом сбил быка. —

      И смеха рос девятый вал,

      И надрывали мы бока.

      – Земля есть тот же чемодан,

      Такая ж плоская, с углом. —

      Бил красноречия фонтан

      О том, как жить своим умом.

      Не нужно в угол загонять

      Тех, кто и так уже в углу,

      И надо больше воли дать

      Кому покой не по нутру.

      В беде других не оставлять

      И знать, что нет чужой беды.

      А нищим – по лопате дать,

      Когда у нищих нет еды.

      Он вечно что-то мастерил,

      Был непоседа, шебутной.

      Тех трёхэтажным материл,

      Кто труд не уважает свой.

      Рюкзак с картошкой на плечах

      Он гордо нёс, как тот же флаг,

      И знал он: дело не в речах,

      А лень и блат – наш главный враг.

      Освоил фотоаппарат,

      Детей снимал и всё подряд,

      Альбомы – фотографий ряд —

      Ту память бережно хранят.

      Он заливал за воротник,

      Душа в компании любой.

      Но мало кто в него проник,

      Какую заливал он боль.

      Я часто думал, что мой брат

      Был опалённым той