Разности. Сборник романов, повестей и рассказов. Ольга Васильева

и молчала. Никто вообще не произнес ни слова. Кто их вез, куда… зачем…

      Нет, не это ее сейчас волновало: такое полное, безграничное доверие чувствовала она к этому, почти незнакомому, человеку. Ольга думала о том, что Он рядом, что снова стало чисто и ясно в ее жизни, и теперь все будет только хорошо… Всегда.

      Они ехали долго, часа четыре. Ольга не спала, несмотря на вторую уже бессонную ночь. И ей только хотелось, чтоб никогда не кончалась эта дорога, почти полет в темной ночи, чтоб он вот так, как сейчас, оглядывался на нее, и улыбался, и дымок его сигареты доносился до нее…

      Потом снова был аэропорт – незнакомый, где их уже ждал молчаливый мужчина с билетами. И снова не было сказано ни слова.

      Только усевшись рядом с ним в кресло самолета, она вопросительно посмотрела на него.

      «Чуть позже, Солнышко, ладно? Я Вами восхищен: Вы не задали ни одного вопроса. Неужели не мучало любопытство?» – улыбнулся он.

      «Нет», – ответила Ольга. – «Нет. Совсем нет. Главное, что все – кончилось. И есть Вы… А остальное уже совсем неважно».

      Сергей очень серьезно посмотрел ей в глаза, распахнутые ему навстречу, взял ее руку и прижал к своим губам.

      Через несколько часов они приземлились. Когда, пройдя таможню, они вышли на улицу, где их снова ждала машина, она ахнула: сверкающий тропический день обрушился на нее всей своей жаркой мощью.

      После ночной декабрьской Германии это казалось нереальным.

      «Я же обещал, Солнышко, что Вас с собой возьму. Вот… и взял. И вовремя, кажется, да?» – заглянул он ей в лицо.

      Она только кивнула.

      Последующие дни были – сбывшейся сказкой.

      Синее море, синее небо – и его глаза, руки, голос, поцелуи – он рядом.

      В один из тихих душных вечеров Ольга все же спросила его: «Как Вы узнали, где я, и вообще – все?»

      – Вы на самом деле хотите это знать? Это будет трудная правда.

      – Да, говорите же….

      – Хорошо… Я получил письмо, точнее, копии Ваших писем к тому человеку. И его тоже. Все, вплоть до последнего. Я не хотел читать – я ненавижу это, но я боялся, что Вы попали в беду. Извините, пришлось прочесть…

      Она сжала его руку: «Как мне просить Вас простить меня, душа моя… Это были письма – к Вам. И Вас я ждала… только Вас. Там, в гостинице. А как поняла это – чуть не сошла с ума: что же я наделала. И сбежать невозможно же, понимаете? Я была в полном отчаянии, когда появились Вы».

      – Я все понял, Солнышко. Как только прочитал те письма. И то, что Вы – запутались совсем, и что чужой Вам человек заставляет Вас поверить в то, чего нет. Вот и поспешил к Вам. Хорошо, успел.

      Она удивленно посмотрела на него: «Но кто мог послать письма к Вам? Не понимаю… Хотя… я буду всегда благодарна тому, кто это сделал.»

      – Не нужно благодарности, Солнышко. Это он сам сделал. Я вычислил его.

      «Но зачем?! Зачем, ради Бога, ему это было нужно?!» – воскликнула она.

      Сергей вздохнул: «Все очень просто, душе моя. Он хотел так оттолкнуть меня от Вас. Он же видел прекрасно, что Вы