День Первой Бабочки. Сборник стихов. Игорь Филатов

судьба —

      Травинка, пустяк, штришок.

      Как пух улетит со лба,

      Так с губ улетит стишок

      И сгинет… А может нет!

      Падёт средь другой травы,

      Где так же вот, на спине,

      Быть может, лежите Вы,

      И смотрите в ту же синь,

      И видите тот же сон…

      Качнётся слегка полынь,

      Отдаст зверобой поклон,

      И веки смежит покой,

      И кажется, сладко спишь,

      А сам уже стал травой,

      В которой теперь лежишь.

      Вечное лето

      Если б я был гениальный художник,

      Триптих бы со́здал с названием «Лето».

      Яркий июнь – фиолетовый дождик,

      Радуга, бабочка жёлтого цвета…

      Был бы июль золотым и нарядным,

      Ярко-зелёным с черничным узором,

      С радостной ширью полей безоглядных

      И серебром от гитар переборов.

      Август, как спелое яблоко, красный,

      В блёстках стрекоз голубых над рекою,

      Рыжик оранжево-огнеопасный,

      И звездопад в предосеннем покое.

      Жаль, не художник я… Эка досада!

      Или напротив? Судите же сами:

      Мне ни мольберта, ни красок не надо —

      Увековечил я лето словами!

      Летнее ментальное

      Кто-то любит зи́му, я – не очень,

      Лета не хватает мне для счастья,

      Длинных дней, ромашковых обочин,

      Груш, что так и требуют украсть их.

      Кто-то любит плен, а я – свободу

      От шарфов, сугробов и простуды,

      От забот демисезонной моды

      И прогнозов метео-зануды.

      Я люблю футболки и кроссовки,

      Ссадины, царапины, ушибы,

      С берега люблю я прыгать ловко

      И в полёте превращаться в рыбу.

      Я люблю в траве лежать высокой,

      Уперев глаза в кусочек неба,

      Измарать язык черничным соком,

      Быть для комаров вином и хлебом.

      Мне по жизни любо многоцветье,

      Многоточье и многодорожье.

      Ра́дужно хотел бы поседеть я,

      После смерти стать коровкой божьей…

      Я и осень очень уважаю,

      И весну в стихах воспеть могу я.

      С ними я дружу, их провожаю,

      Но люблю, как водится, другую.

      Фотосинтез

      Золото высшей осенней пробы

      Хмурым дождём по земле распято.

      Бывшая роскошь – узнай, попробуй! —

      Мокрые, жалкие, грязные пятна…

      Счастье давно ли влетало светом

      В каждую клеточку хлорофилла?

      Самое светлое слово – ЛЕТО!

      Самое грустное слово – БЫЛО…

      Чёрные липы ждут обречённо

      Холод, что скоро сожмёт сердцевину.

      «Э-э… ФОТОСИНТЕЗ…» – промямлит учёный —

      Умное слово, серьёзная мина…

      Полноте! Слово волшебное – БУДЕТ! —

      Всё исцелит и помирит нас с прошлым,

      И никогда никого не осудит

      Счастье, прилипшее к чьей-то подошве.