Билет на Фа́туру. Евгения Розанова

7. Что ты сделал со мной?

      Длинный белый коридор, на потолке лампы в ряд. Они светят холодным голубоватым светом, одна из них мигает и трещит. Это единственный источник звука на данный момент. Я повернула голову вправо: в конце коридора балкон, за стеклом темно.

      Мне страшно, по-настоящему страшно. Пульс учащённый, руки трясутся так, что я не знаю, куда деть их. В голове заела мысль: «Может, это ошибка?», но я понимаю, что это практически невозможно, но не верю, всё как во сне…

      – Вы его дочь?

      Я дёрнулась от неожиданности, сердце на несколько секунд остановилось.

      – Вы меня слышите? – ко мне обратилась пожилая женщина в белом халате.

      Я просто уставилась на неё.

      Женщина села рядом, положила руку на моё плечо.

      – Если хотите, можете позвонить кому-нибудь ещё, кто сможет опознать его.

      Было бы кому звонить…

      – Да нет… нормально, – я не узнала свой голос.

      Женщина вздохнула и встала.

      – Идите за мной.

      Я уже была в морге и далеко не один раз. Там, где я учусь, это обычная практика. Но этот раз не сравнится ни с чем, даже с первым вскрытием.

      Медсестра остановилась около двери, спросила:

      – Вы точно готовы?

      Я кивнула, хоть это было и не так. Ужас, отчаяние, застрявший в горле крик, желание убежать отсюда подальше – вот, что я чувствую.

      Женщина открыла дверь. Первое, что я увидела, – это кушетка, на которой лежит мой отец, полностью накрытый белой простынёй. Я не могла оторвать от него взгляд.

      – Здравствуйте, – поприветствовал меня патологоанатом, – у этого мужчины с собой был мобильный телефон и права на имя Матвеева Виктора Егоровича.

      – Это мой отец.

      Женщина, которая привела меня сюда, поднесла руки к щекам. Её лицо выражало искреннее сострадание.

      – Сможете опознать?

      – Да.

      Моё сердце снова перестало биться.

      Патологоанатом приподнял простыню.

      Это был тот мужчина, что держал меня за руку, тогда, на кладбище.

      Мой папа…

      Я проснулась с криком, не понимая, где нахожусь.

      – Тише.

      Меня кто-то взял за плечи, я начала отбиваться, и моя повреждённая рука заныла.

      – Алёна, это я, Саша. Успокойся.

      Я посмотрела на него: Сашу освещал только оранжевый свет от костра.

      – Извини, – прошептала я.

      – Ничего страшного. Кошмар?

      Лицо мужчины на столе в морге появилось перед глазами.

      – Да, то есть нет… Я не знаю.

      – Всё хорошо.

      Саша обнял меня.

      Я увидела сидевших около костра Аню и Мишу.

      – Я долго спала?

      – Сложно сказать, но, как видишь, уже ночь.

      – Похолодало.

      Меня затрясло, возможно, от холода, а возможно, от того страшного сна.

      Саша предложил погреться у огня, я села рядом с Аней.

      – Ты как?

      – Намного лучше, – она улыбнулась, – температура спала.

      Меня перестало трясти: от костра исходило приятное тепло.

      – Миша, как же хорошо, что ты с нами, – сказала Аня, подумав о том же, – ты