Хроники апокалипсиса. Начало. Кирилл Николаевич Водинов

за самого настоящего дракона? С одной стороны, смешно, а с другой – как-то не очень… «Ну хоть альфа-комаров нет», – с облегчением подумал я, вспоминая из уроков биологии: почти все кровососы – это самки. За исключением летучих мышей… но мыши-кровососы водятся в Южной Америке… «Вот где теперь находится Трансильвания!» – про себя усмехнулся я.

      – Где мы? – простонала Вика на заднем сидении.

      – Очнулась? Едем уже в больничку, так что ты зря вчера себя хоронила, – улыбнулся я. – Там пакет рядом с тобой лежит, поищи обезболивающее.

      Если бы не брошенные машины на дороге, мы бы уже почти приехали… а так… придется потерпеть.

      – Конец карантинной зоны был в Лабинске, когда мы в последний раз выходили на связь, нам туда, – сказала Вика, закашлявшись, – может и успеют меня заштопать.

      – Вот черт, – тихо сказал я, наблюдая очередной крупный затор на дороге.

      – Что случилось? – спросила Вика.

      – Небольшая пробка, подожди, я сейчас разберусь.

      Остановив машину, я вышел осмотреться и понять, как его объехать. Вокруг стояла такая тишина, что резало слух. Ни шума ветра, ни щебетания птиц. Со стороны это все казалось похожим на замершую картину или фотографию. Дорога тут с обеих сторон была засажена старыми деревьями, кроны которых, сплетаясь, образовывали природный тоннель. Мне всегда нравились такие места, и я невольно залюбовался видом, который портила только груда машин, мешающая нам проехать. И все-таки в этом пейзаже, что-то было не так. Посреди дороги лежал на боку перевернутый КамАЗ, и около него аккуратно припаркованы три легковые машины.

      – «Припаркованы», – пронеслось в голове у меня. «Так быть не может!» Внутри меня заголосила паранойя. Я развернулся к машине и увидел ствол пистолета, направленный мне прямо в лицо.

      – Стой, где стоишь! – приказал мне крупный бородатый мужчина, одетый в рабочую спецовку. За его спиной виднелись стволы трех его товарищей. Все были одеты в рабочую одежду, и если бы не оружие в их руках, то они вполне бы сошли за сельских жителей.

      – Откуда ты тут? – спросил бородач, выразительно махнув в сторону машины охотничьей двустволкой.

      – Я турист, с гор недавно спустился, – хмуро ответил я, – к людям пробиваюсь, у меня в машине раненая, ей в больницу надо.

      – О ней позаботятся, – успокоил меня темноволосый парень лет двадцати, заросший щетиной, попутно обыскивая меня на наличие оружия. Достав мой нож, он отошел к остальным и кивнул, подтверждая, что я безоружен.

      Мы представились, бородача звали Данила Сергеевич, молодого парня – Антон и остальных двух парней, хранящих молчание, – Олег и Максим.

      Это были жители соседней деревни, которые не стали эвакуироваться.

      – Поедешь с нами, – сказал бородач, – мы тебе поможем. У нас есть еда и кров. Дальше вам ехать нельзя, там только смерть. Олег, садись за руль «Опеля», ОН не любит ждать. Антон и Максим, остаетесь в наблюдении.

      – А ОН – это кто? – поинтересовался я.

      – Скоро ты все увидишь, твои проблемы закончились,