Дарите любовь. Коллектив авторов

пробежал следом, вышел на дорогу и, не меняя скорости, затрусил к ребятам.

      – Стёпа! – пискнул младший, присел и расставил руки, куда и шлепнулся найденыш, вдруг заскулив и принявшись облизывать малышу лицо.

      – Стёпа? – переспросил Борис.

      – Ну да, Стёпа! А вы что думали? – рассмеялась счастливая Татьяна.

      – Да нет, ничего такого… Подходящее имя! – согласился Боря и улыбнулся. – Не теряйте больше… Стёпу!

      Подошла Уля и взяла любимого мужа за руку.

      Хозяева, кажется, настолько были обрадованы счастливым окончанием истории, что позабыли обо всем. Их можно было понять, и потому ребята даже помахали им вслед, когда воссоединившаяся семья загрузилась в машину и стартовала.

      – Ты знаешь, я к нему уже почти привыкла, – тихо сказала Уля и прильнула щекой к плечу.

      – И я. Представляешь, его зовут Стёпой.

      – Стёпой? – засмеялась Уля. – Ты им не сказал, кем он был у нас?

      – Не стал, – улыбнулся Борис. – В конце концов, кто мы такие, чтобы признаваться, как нам жилось три дня с ухваченным взаймы чужим счастьем?

      – Не взаймы. Оно само прибилось.

      – Верно, само. А ведь могли и увезти с концами, пару раз как минимум.

      – Интересно, как так получилось, что именно мы ему попались?

      Борис обнял Улю:

      – Его счастье. Пойдем пить чай.

      Молодая жена прижалась к мужу и загадала желание про себя.

      – Я тоже, – тихо сказал Боря.

      – Что?

      – Хочу, чтобы этот вечер однажды повторился.

      – Это счастье? – прошептала Уля. – Прямо здесь и сейчас?

      – Думаю, да. А что нам еще надо?

      На небе зажигались первые огоньки – в августе ночи звездные. Этот вечер повторится. Даже если в другом месте, с другими собаками и людьми, но он будет непременно такой же теплый и звездный. А может быть, холодный и снежный. Или пасмурно-дождливый. Но кто-то вдруг снова поймет нечто важное и загадает желание.

      Ведь счастье, как известно, любит тех, кто и без подсказок знает, что оно уже здесь. Потому что счастье – это мы сами.

      Весенняя ворона в феврале

      Дело было лет пятнадцать назад в феврале. Вела я дочь на занятия танцами. Она брыкалась и куролесила. Но я уже почти за шиворот тащила ее навстречу грации и пластике. Не сдавалась. На повороте к ДК моя красотка вкопалась в сугроб, ухватилась руками за низкий железный заборчик. И показывает телом, машет головой. Мол, посмотри!

      – Какая… Ох.

      Поворачиваю по указанному курсу. Но не вижу ничего особенного. Серый подтаявший сугроб на газоне. Из него торчит высокая покрытая льдом конструкция. Часть клумбы скорее всего. На краю сидит ворона.

      – Где? – спрашиваю я. Дочь вздыхает и показывает ладонью на городскую крупную птицу. Пыльный цвет крыльев и груди. Кое-где торчащие перья. Будто она взъерошилась слегка. Внушающий трепет клюв, даже на вид стальной. Крепкие лапы. В бусинках глаз – блеск.

      – Смотри же!

      Ворона странно покачивалась корпусом. Резким взмахом раскрывала хвост. Схлопывала. То ли хрюкала, то