Город Низких Облаков. Анастасия Александровна Енодина

губах мужчины, прикосновение которых она, казалось, ещё ощущала на своих.

      В связи с этим ответа не последовало, и Лёша попробовал задать вопрос снова:

      – Итак, дело не в жалости и не в симпатии. В чём же тогда?

      Девушка посмотрела на него и поняла, что он не отстанет, пока не узнает причин. «Соврать», – первая мысль, которая озарила её ослеплённый влюблённостью разум. Но от этой идеи пришлось быстро отказаться: врать Лёше не хотелось, к тому же он имел право знать правду.

      – Я… – начала она, отводя взгляд. – Я знаю, почему ты ничего не помнишь до… ну, не важно…

      – И почему же? – осторожно поторопил он, чувствуя, что Алина в любой момент может передумать.

      – Потому что до этого тебя не было… – выпалила она.

      – Интересная мысль, – признался Лёша, однако не смог скрыть некоторой иронии в голосе.

      – Это правда! – Алина серьёзно, но виновато посмотрела на него. – Тебя до этого не было, потому что…– она ещё не была уверена, что готова это сказать и что сама верит в то, что сейчас скажет: – Ты – персонаж книги, и она начинается с того, как ты попадаешь к захватчикам…

      Она напряжённо смотрела на собеседника, ожидая его реакции. Но он отреагировал мягкой улыбкой и шутливым вопросом:

      – Правда, что ли? – его глаза смеялись. – Алина, если ты так не хочешь рассказывать мне, можно было просто об этом сказать. Просто сказать: «Не скажу». Это ведь так просто и всегда отлично срабатывает.

      Алина снова ощутила себя на его месте. Отвратительное чувство. Нужно было срочно высказать что-то в свою защиту, но, как назло, никак не получалось сформулировать хоть мало-мальски внушительную фразу. Она решила действовать, как Лёша:

      – Просто выслушай меня. Понимаю, что всё это может показаться невероятным, но всё же выслушай, хорошо?

      – Конечно, – ответил он вполне серьёзно.

      – У меня был… – она замялась. – Даже не знаю… приятель… друг…

      – Я понял, продолжай… – усмехнулся Лёша.

      – Нет, ты не понял! – воскликнула девушка, которой не нравилось, что он мог понять её неправильно. – Его звали Артур Кощеев. Мы общались с ним иногда, преимущественно летом. Он был занятным человеком, с которым было невозможно заскучать, и всегда можно было болтать обо всём на свете. Кощеев был художником, это было известно всем, но мало кто знал о его хобби. Он писал романы, правда в стол. Они не были очень длинными, но писал он неплохо. Я тоже пишу под настроение разные штуки, ну и так сложилось, что мы давали друг другу читать свои произведения. В общем, он тогда тоже писал роман, выдумал для него какой-то мир и начал писать. А потом отправился в лес, и как-то раз показал мне набросок: это была сосна на фоне таких же сосен. Он сказал, что это дерево из его книги. Я спросила, что в неё особенного, в этой сосне. А он улыбнулся и сказал: «Ничего, она такая же, как и все остальные, просто она волшебная, потому что я так решил». Он был не просто автором, он был Создателем своего мира. Он действительно верил, что всё, о чём он пишет, может быть на самом деле…. Артур жил