Полюбить бездушного. Снежана Альшанская

С карантином в городе строго. Любого, кто хоть немного похож на зараженного, мигом отвозят куда-то за город. Оттуда никто не возвращается.

      – Пустите меня! Я не заражен. Отпустите!

      Но солдаты с каменными лицами, не обращая ни малейшего внимания на вопли, волокут его куда-то за склад.

      Мне хочется вмешаться. Жаль человека. Хотя бы проверить его ауру самостоятельно, чтоб удостовериться в его болезни. Но если влезу – могу прозевать Люциуса Молте. Тем более проверяющему чародею, судя по виду, опыта не занимать.

      К счастью, ко мне с проверками не приставали. Маги не подвержены заражению.

      Отворачиваюсь, боясь поддаться желанию вмешаться.

      Вижу пару десятков одетых в лохмотья грузчиков. Громко матерясь, они таскают мешки и ящики на склад. Один из них поскальзывается, падает, громко взывает от боли. Ящик ломается и из него сыплются контрастирующие со всем вокруг ярко-оранжевые апельсины.

      Кто-то сразу же бежит собирать фрукты. Высокий, широченный мужик подходит к упавшему грузчику, смотрит на него свысока.

      – Ты уволен! – говорит он.

      Лицо грузчика выглядит так, будто ему только что вынесли смертный приговор.

      – Мне семью кормить…

      – Больше чтоб я тебя тут не видел.

      Как бы не старался Архиепископ и Церковь Безымянного Бога, но разрухи, насилия, несправедливости и страданий все больше и больше. Их сил недостаточно чтобы справляться с этим. Как же от этого больно – принеся клятву бороться со всем этим, видеть подобную картину.

      Мое внимание привлекает пронесшаяся перед носом летающая рыба. Она левитирует через весь порт и с плеском падает в воду.

      – Сколько раз говорил, проверяй мертвы ли они! – орет торговец на своего помощника – мальчика лет десяти в большой, натянутой на глаза клетчатой кепке. – Иди выдрай склад. Чтоб к вечеру был чист…

      Такие картины тут происходят ежедневно. Одна сменяется второй, вторая третьей. Не могу на это спокойно смотреть. Прикрывая нос платком, спасаясь от удушливой вони, смотрю на расположенную неподалеку часовую башню. Часы показывают десять минут десятого.

      Опаздывает этот Люциус Молте. Не удивлюсь, если в последний момент меня заменили кем-то другим, а в академии меня ждет другое назначение.

      – Мисс Анесьенна, – слышу низкий, хриплый голос и поворачиваюсь, встретившись взглядом с Люциусом Молте.

      Сразу же понимаю, что это он. Совсем не похож на окружавших нас людей. Одет в новый зелёный сюртук с манжетами, а не в рванье. Голову венчает широкополая шляпа с пером, купленная явно не в наших краях. Из-под неё виднеются завязанные в хвост русые волосы.

      На вид ему было лет сорок-сорок пять. Крепкий, высокий, с густой бородой. Нет, не тот это человек, которого я видела в листе Древа Духов.

      – Анесс, если можно, – отвечаю я и кланяюсь. – А вы капитан Молте?

      – Собственной персоной. И лучше без поклонов. В море нет места этикету, – усмехается он. Идемте.

      Я хватаю свой стоявший рядом саквояж, который непонятно как успел испачкаться грязью