Лепестками усыпанный вечер. Поэзия. Божена Мицкевич

ушедших на юг…

      А ты чертишь рисунок: за черным стеклом,

      пляшет пламень наших разлук.

      Я забытый листок твоих утренних снов

      из далеких твоих лет…

      Подари мне букет, как основу основ,

      той любви, которой НЕТ!

3 ноября 2016

      Одиноким легче спится

      Одиноким легче спится,

      в снах таких гуляет солнце,

      и в раскрытое оконце,

      пальцем солнечным стучится,

      одиноким крепче спится!

      Одиноким кофе в сладость,

      воздух разрывает правдой,

      каплей страсти – Эсмеральдой

      взгляд шальной им дарит радость!

      Одиноким кофе в сладость…

      Одиноким ветер суше

      жжет упавшие ресницы,

      отгоревшие зарницы

      им, увы, терзают души!

      Одиноким ветер нужен…

      Одиноким мир в распашку

      открывает горизонты,

      но у них свои резоны

      погадать вновь по ромашке

      о своей

      шальной свободе…

10 ноября 2016

      Он говорил: у меня плохой почерк

      Он говорил: у меня плохой почерк,

      потому не пишу тебе писем.

      Моя жизнь трудоемкий очерк,

      от превратностей жизни зависим.

      А она трепетала ночью,

      сочиняла ему она строки,

      но боялась носить на почту…

      В целом были они одиноки.

      Он всю жизнь в маете, в работе,

      есть жена и еще три дочки…

      А она в волненье, в заботе,

      по ночам ему пишет строчки.

      Он на север поехал – вахта!

      Он забыл о своем обещании.

      А она все не видит факта:

      он ей слов не писал о прощании.

      Он обычный такой трудоголик,

      славный парень, таких бы больше…

      А она от стихов алкоголик,

      что живет и не видит фальши.

      В целом были они одиноки,

      окольцованы словно птицы.

      Он читал ее нежные строки,

      когда снег порошил ресницы.

      У него есть семья, три дочки..

      У нее есть сынок хороший…

      Но она ему пишет строчки,

      чтобы легче жилось в пороше.

      Ну, а дальше? Гадайте сами,

      у него ведь плохой почерк…

      Может длиться это годами,

      жизнь роман, а не просто очерк!

15 ноября 2016

      Помнишь Новый год, свечи, с икрой бутерброды?

      Помнишь Новый год, свечи,

      с икрой бутерброды?

      Мы гостили на даче,

      там были елей зеленые своды…

      Снегом убраны были дома,

      за окном только стыть одна.

      Ты крутил мне пластинку,

      я читала тогда Дюма.

      Раздраженно летели звуки,

      полосуя на части мир,

      там гнездилась в лесу разлука,

      а вино было как сапфир.

      Всплески северного сияния,

      словно огненные мечи,

      нам готовили противостояние,

      у стола