2084.ru (сборник). Олег Дивов

ждал, когда гость перестанет валять дурака.

      А тот с застывшей улыбкой проводил взглядом нечто мимолетное, напоминающее крохотный фосфоресцирующий геликоптер. Мельтеша прозрачными крылышками, оно вычертило над перилами сложный мерцающий зигзаг – и сгинуло.

      – Это не тебя пасут? – внезапно поинтересовался композитор.

      Антон очнулся.

      – Ты о чем?

      – О беспилотничке. – Последовал выразительный кивок в ту сторону, куда скрылась ночная летучая тварь. – Ну ясно… Пробуют на роль и все пишут?

      Треплев встрепенулся, уставился в лунную мглу.

      – Так это…

      – Нашел кого спрашивать! Может, и впрямь насекомое… Тебе лучше знать! Их ведь сейчас один в один делают – поди отличи… Так какое у тебя задание? Убедить меня, что ты явившийся из прошлого Треплев? Убеждай…

      – Кажется, бесполезно… – с горечью произнес Антон.

      – Как это бесполезно? – возмутился собеседник. – Что значит бесполезно? Ты – профессионал!..

      – Я – Антон Треплев…

      – Во! – одобрил тот. – Уже лучше… Почти по Станиславскому… Итак?

* * *

      К тому времени, когда Антон в общих чертах поведал Иоганну Себастьяновичу свою историю, бутылка опустела на четверть, а луна откатилась вверх и вправо.

      Кажется, компонастер был не слишком очарован услышанным.

      – Машина времени! – с неожиданной гадливостью выговорил он и скроил несколько гримас подряд. – Ну что за пошлость!..

      Взял со стола кисет и вновь принялся набивать трубку.

      – Не верю, – жестко объявил он. – И никто не поверит. Хотя… – прикинул, хмыкнул. – Нынче ведь народ такой…

      – Народ… – сказал Треплев. – А ты?

      – Я-то?.. – Иоганн Себастьянович запнулся, взглянул искоса. – Тебе это важно?

      – Да.

      Со вздохом отложил трубку. Раскуривать не стал.

      – Как-то, знаешь, не определился еще. Пожалуй, ты и впрямь не из Конторы. Там бы до такой дури не додумались… Машина времени! Надо же…

      – Хорошо, не из Конторы, – сказал Антон. – Откуда тогда?

      – Как ни странно, это несущественно, – поразмыслив, отвечал Иоганн Себастьянович. – Возьмем, к примеру, меня. Ну не был я главой подполья, не был… И что? Разница-то в чем?

      – И все-таки, Себастьяныч, пулю мы с тобой расписывали…

      – Неплохо, неплохо… – довольно-таки равнодушно оценил Себастьяныч. – Учитывая, что опознать сейчас я никого не смогу…

      – Ты ж вроде говорил, похож.

      – На портрет – похож. А самого Треплева я видел всего два раза в жизни! Двадцать лет назад! Да я чаще в карты смотрел, чем на него…

      «Вот выпью сейчас весь коньяк, – с угрозой подумал Антон, – и завалюсь спать…»

      – Послушай! – сказал он вместо этого. – Но если разницы никакой, то чем тебе моя версия хуже других?

      – Мне? – Композитор поднял брови. – Ну мне-то действительно без разницы… А вот тебе… Мальчик! – с неожиданной нежностью проговорил он. – Не знаю, псих