Курьер Джо. Остросюжетные рассказы. Борис Штейман

все! – И опустил голову в разложенные на столе важные документы.

      «Мы – это звучит… Но кто ж интересно эти «мы»? – подумал, хмыкнув, Варей и мудро рассудил: – А «мы» – это значит «они»! – и мысленно очень многозначительно поднял высоко вверх указательный палец правой руки и немного им потряс.

      Засел в своем кабинете Варей. Снова внимательнейшим образом изучил содержимое папки. Какая-то тонкая игра началась после митрохинского дела. Задел он кого-то. Кто подсунул генералу бородача? Тут никаких случайностей быть не может. И что это за многозначительные разговоры? Начинает постепенно охватывать раздражение Варея. Не привык он быть пешкой в чужой игре. «Спокойно, спокойно, меньше эмоций, – успокаивает себя Варей. – Выигрывает тот, кто располагает большей информацией».

      Набирает Варей запрос на компьютере. Выдает база данных результат. Хорошая база, все про всех знает, умная. Читает внимательно Варей. Тут и дата вступления в комсомол, и размер ботинок, и много другой нужно-ненужной чепухи. А в конце неожиданно крупным шрифтом: «Мы так тебя любим, Варей! Ну просто… как родного сына!» Открывает от изумления рот Варей: «Не может быть!» Мотает головой, пытается отогнать наваждение. Снова читает, вытаращив глаза. Да нет, все точно! «Может быть, шуточки Марка?» – предполагает он. А тут как раз и Марк идет навстречу, распахнув руки для объятий. Легок на помине.

      – Твоя работа? – сурово осведомляется Варей, строго указывая на возмутительный текст.

      – Я тут ни при чем, – смеется Марк. – Недавно установили компьютеры нового поколения. Любят они пошутить над клиентами, имеют такую слабость! Да и программы еще не успели толком отладить.

      – Доиграешься ты у меня! – грозит Варей. – Скажи спасибо, что попался тебе такой безудержный либерал, как я. Другой бы врезал тебе за такие штуки.

      Складывает Варей аккуратно распечатку в карман, интересуется с напускной серьезностью:

      – Над всеми шутят?

      – Только над теми, кто понимает, – отвечает Марк.

      – Ну, тогда ладно, – милостиво кивает Варей.

      Возвращается к себе. «Плюнуть надо на все. С высокой башни!» – решает Варей. Подходит к окну, хочет плюнуть. Но окна не открываются, кондиционеры. И плюет Варей в корзину для бумаг. Но эффект не тот. И осознает он, что найти бородача – дело чести. Профессиональный долг! «Так любим… как родного сына…» – машинально повторяет Варей и вспоминает своего отца. Тот всю жизнь прослужил в конной милиции и дослужился до приличного чина, до майора. В отставку вышел с хорошей пенсией. Купил в деревне крепкий дом, обзавелся хозяйством. Отец, как полагал Варей, догадывался о некоторой несправедливости судьбы, которая немного поздновато выпустила его на свет божий. Но все же отец успел застать и боевых лошадей, и настоящие служебные конюшни. А не только цирк да ипподром. Где будут маяться те, другие, которые придут позже и которым вообще не повезет. Это вам не сто, двести лет назад или, скажем, при Александре