Время особых тонкостей. Сложенное в стихи. Терентiй Травнiкъ

ноты я

      Неведомой душе моей канцоны.

      Несла своё январская метель,

      Мешая стрелы лучников-амуров

      С поэзией прованских трубадуров,

      Как грога выпивший заезжий менестрель.

      И вслед за ней письмом на чистый лист,

      Мотив любви расслышав в одночасье,

      Я перекладывал мелодию на счастье,

      Как изгнанный из мира пианист.

31 января 2018

      Гонка на выживание

      Сегодня видел я, как жизнь перегоняла

      (Перегнала!) идущий мерно дождь,

      Как облик свой, безумная, теряла.

      Так уважение теряет всякий вождь

      В глазах степенных слуг и подчинённых,

      Когда небрежен он и суетлив.

      Не от печалей льются слёзы ив,

      Не со стыда краснеют щёки клёнов.

      Сегодня видел я, как жизнь перегоняла

      На землю тихо падающий снег…

      Как ни просил её уставший человек

      Помедленнее быть – она ж не стала

      И слушать бедолагу. Всё неслась

      По дням, неделям, месяцам, и годы

      Платила дура за свою свободу,

      Которая, казалось, удалась.

      Сегодня видел я, как жизнь перегнала

      Летящую листву и стала первой,

      Но вдруг обмякла так, как будто нервы

      От напряженья разом сорвала.

      А дальше что? А дальше просто старость

      С перечеканкой горстки медных лет —

      Того, что жизни загнанной досталось,

      В чём хоть чуть-чуть остались вкус и цвет.

31 января 2018

      Бывает

      Бывает всё не так и всё не то:

      Не с той ноги или не с тем советом.

      Мечтал, а получилось – не на сто,

      Не тою стороной легла монета.

      Бывает, что с утра не задалось:

      Разбилась чашка, настроенье село,

      И не туда вогнался нужный гвоздь,

      И от портфеля ручка отлетела.

      Не те газеты, и не крепок чай,

      От недосмотра выгорела каша,

      И за окном не долгожданный май,

      А серый цвет действительности нашей.

      Бывает, что не знаешь, как сказать,

      Чем искупить вину и неудачу.

      Бывает, кончится на важности тетрадь,

      Как мелочь в кассе, данная под сдачу.

      А то, бывает, голова болит,

      И тело, ей под стать, температурит,

      И у тебя такой дурацкий вид,

      Что явно он с подачей не халтурит.

      И вот тогда ты достаёшь её,

      Надёжную печатную машинку,

      И загружаешь лентой пулемёт:

      Поэтам пулемётство не в новинку.

      Каретку к бою, под копирку лист

      Ты выставляешь, сердце замирает,

      Как перед репликой финальною артист,

      Хотя б и роль до запятушки знает.

      Даёшь им ближе, ближе подойти —

      Хандре и хворям, дабы не промазать.

      Гашетку жмёшь по полной, и стихи

      Разят врага наверняка и сразу.

      И отступают боль и маета,

      И драпают