Виски для пиарщицы. Маргарита Воронцова

на остановках, кататься на троллейбусе? Все так живут… Да проще сразу застрелиться!

      А как я буду отдавать долги? Справлюсь ли? А вдруг пойдут штрафы, и я увязну так сильно, что до конца жизни не выпутаюсь из этой кабалы?.. А Виктор? Почему он так далеко? Когда же вернётся? Сколько можно жить без секса и мужской защиты?

      Все эти вопросы обрушились на мою голову свинцовым дождём. В квартиру я вошла судорожно всхлипывая и громко шмыгая носом. Но тут же подумала, что, всё-таки, вышла из сегодняшнего приключения с наименьшими потерями. Грех жаловаться, нечего ныть. На мне ни царапины, даже и головой не приложилась – значит, мозги на месте, могу снова их использовать в работе. К тому же, познакомилась с отличным мужиком и нашла хорошее место… Сейчас обниму бабулю, пожалуюсь ей, а потом позвоню Вите. Пусть все меня пожалеют!

      Но дома никого не было! Нет, это невыносимо. Если ещё и Соня выкинет какой-то фокус, моя нервная система не выдержит! Меня уже и так трясёт! Где ходит эта любительница сексапильных оборотней? Отправилась на полуночную охоту? Неужели нельзя тихо сидеть дома, читать Макиавелли, жевать грюйер и ждать, когда вернётся – наколотив достаточное количество джипов – внучка?

      Я посмотрела на часы. Сутки закончились, вот и славно. Пусть моя авария останется в прошлом. Доживу до утра, и всё покажется уже не таким страшным.

      …Коварная охотница за оборотнями не ответила на мой звонок, но сразу же скинула сообщение:

      «Я уже близко! Мчусь домой!»

      Спасибо и на этом! Сейчас прилетит, и я её «обрадую» моими новостями. А пока можно связаться с Лозанной. Там девять вечера, Гриша, наверное, уже спит, но Виктор выйдет из палаты в коридор и поговорит со мной. Как же хочется, наконец, побыть бедной маленькой девочкой…

      На экране смартфона вместо Виктора появился почему-то наш неутомимый боец и любитель викторин. Его бледное личико белело фарфоровой чашкой в полумраке палаты. На пацане был, как обычно, пиратский чепчик, сегодня – красный.

      – Марго, привет, – чуть слышно прошептал он. – Чёта тебя плохо видно…

      – И тебя.

      – Сейчас свет включу. Витюха спит.

      – Спит? – удивилась я.

      – Ага, – прошептал Гриша. – Поэтому я тихо, чтобы его не будить. Ему плохо. Он донор, ему почку отрезали.

      – Что?! – я доползла до дивана и упала на него, почти теряя сознание.

      – Угу.

      Господи… Да, да, я понимаю, здоровых почек на всех не хватает, ими надо делиться… Но почему именно мой Витя должен был стать донором?! И для кого?!

      – Шучу, не пугайся. Почка на месте! – Гриша захихикал, довольный произведённым эффектом. – У него взяли костный мозг. Он оказался идеальным донором для Мартина.

      – О-о! – шёпотом прокричала я. – Гришка, я тебя убью!

      – Занимай очередь! Сначала меня хочет убить опухоль. Но ты симпатичнее.

      – Вот спасибо.

      Какое счастье, пронесло! Конечно, и с одной почкой люди живут. Но всё-таки хочется получить мужчину обратно из Швейцарии в полной комплектации. Врачи-то ушлые, оглянуться не успеешь – разберут любимого на запчасти.