Знаки огня. Сборник поэзии. Михаил Попов

зарастает хмелем год от года.

      Когда кометой яркой с небосвода,

      Меня пронзил твой мимолетный взгляд.

      И новых чувств стремительный пожар,

      Все прошлое оставил пеплом бренным.

      И мы одни, средь замершей вселенной,

      Вручившей на двоих бесценный дар.

      Вот он, в руках, ты только призови,

      И вспыхнет как рубин огонь любви…

      Ветер

      Ветер словно конь пришпоренный,

      На дыбы.

      Испытать бы с ним над зорями,

      Рок судьбы.

      Я такой же неприкаянный,

      Как и он.

      За глаза людьми охаянный,

      Вперезвон.

      Может в удали развеется,

      Моя грусть.

      И тогда пусть не надеются,

      Не вернусь…

      Сонет XXXII

      К вершинам счастья я подняться рад,

      Но плоть моя не ведает иного…

      Чем призрачность озвученного слова,

      И боль прошедших роковых утрат.

      И пыль дорог с моих одежд не смыть,

      Прощальных слез соленою водою.

      Я был рожден под странною звездою,

      Не давшей мне способности любить.

      Моя душа в плену у двух миров,

      Пытается нащупать равновесье.

      Но сквозь случайность взглядов в поднебесье,

      На миг проступит зарево костров…

      И пепел чувств, как хрупкие цветы,

      Вновь ляжет у подножия мечты…

      Моей матери

      «В этом стынущем мире, где вздох незаметен,

      Над твоей сединою березовый дым,

      Над моей маетою березовый ветер…»

      (Светлана Мекшен)

      С каждым годом все больше на сердце отметин,

      И рябиновый куст у подъезда продрог.

      Только нет для меня еще к дому дорог,

      В этом стынущем мире, где вздох незаметен.

      Пусть я в жизни, как в драке, помят не слегка,

      Даже если я в память уйду молодым.

      Превратится моя затяжная тоска,

      Над твоей сединою в березовый дым.

      Он напомнит тебе, о немеркнущем свете,

      Что манил меня вдаль, от несчастий храня.

      И средь строчек моих пролетит вновь звеня,

      Над моей маетою березовый ветер.

      Пролетит, растворяясь в кипении дня,

      Он мой стон, он мой вздох, он частица меня…

      Сонет III

      Вновь рвётся к солнцу первая листва,

      Забыв печаль истекших в лужи льдинок.

      И ты, вдруг превращаешь в поединок

      Любовь, избрав оружием слова.

      Но это, так не ново, так старо,

      Как домыслы дряхлеющих соседок.

      И боль души, я прячу напоследок,

      Похожим став на грустного Пьеро…

      И пусть, быть может, счастье еще будет.

      Но песнь мрачна и бледен менестрель,

      Ввязавшийся в безумную дуэль,

      Хотя, ведь победителей не судят.