Под открытым небом. Фели Сити

вечеринка для меня окончена.

      – Твой выход через три минуты, – я могу расслышать, как недовольно продолжает настаивать парень неуклюжему придурку.

      Тот стоит, даже не шелохнувшись, и я чувствую, как он обжигает меня своим взглядом. Так и хочется послать его.

      Я практически готова это сделать, когда с вызовом бросаю на него гневный взгляд и замираю: сквозь клубный дым, игру лазерного света и переливания софитов на меня смотрит высокий, худощавый, но крепкого телосложения парень. Должна отметить цвет его глаз, они настолько голубые, что я не в состоянии оторваться от них. Они словно манят за собой, гипнотизируют. У меня возникает какое-то знакомое ощущение – дежавю?

      Я встряхиваю головой.

      – Еще раз, извини.

      И оба спешат к выходу на сцену.

      Я как завороженная провожаю их взглядом, а затем еще раз осматриваю себя.

      Здорово. Супер. Просто класс.

      Действительно, теперь у меня именно «коктейльное» платье. По-другому не назовешь.

      Я вся липкая, и на белой ткани расползается ровненьким контуром красное пятно. Прямо в районе груди.

      Видит бог, я не хотела надевать платье белого цвета. И вообще не хотела идти в этот дурацкий клуб. Во всем виновата Жаклин.

      Где же она? Мне необходимо в дамскую комнату.

      Разворачиваюсь обратно к бару и вижу, как бармен, обратив внимание на мое платье, жестом указывает на стойку, где лежит парочка салфеток.

      – Держи! – протягивает мне бутылку с водой.

      Прикидываю в уме: пока я протолкнусь сквозь толпу к туалету, пройдет столько времени, что я плюну на все и уеду. Поэтому стараюсь привести себя в порядок прямо на месте.

      – Не растирай, так еще хуже сделаешь, – дорогая сестренка вырастает рядом, словно из-под земли.

      В воздухе повисает музыкальная пауза, наверное, следующий диджей готовится к своему выступлению или еще что-то в этом роде. Слава богу, хоть немного можно пообщаться без криков.

      – Пятно в любом случае не отстирается, – раздраженно говорю ей.

      – Ой, да ничего страшного, здесь все равно темно, никто не увидит. Сейчас будет играть тот самый диджей! – радостно и возбужденно восклицает Жаклин.

      Электронные звуки, схожие со звучанием игры на фортепиано, заполняют ночной клуб и пульсируют по всему телу, когда ни на что не похожий ритм наполняет атмосферу вокруг. Замечаю, как сама непроизвольно начинаю двигаться под эту музыку. Поглядываю на взбудораженную толпу: все ее внимание обращено к одному человеку – внезапно появившемуся молодому парню в бейсболке и наушниках, который ярко освещен светом и управляет диджейской «штуковиной», заряжая своей энергичной мелодией.

      – Кто это? – интересуюсь неожиданно для себя.

      Черт, похоже, что он тот самый голубоглазый «слепой».

      – Неужели ты его не знаешь? – удивленно смотрит на меня.

      – Нет, а должна? – делаю глоток напитка и ненароком кидаю на него «равнодушный» взгляд.

      – Я, кажется, уже упоминала о нем, – возмущенно продолжает Жаклин.

      Стоп.

      Да