Навстречу Родине. Огненные стихи. Алексей Васильевич Салтыков

с экрана помойными пойлами

      Заливают, чтоб думать не смел.

      Если ж ты не обделан талантами,-

      Значит будешь по жизни в седле…

      В переходе стою с музыкантами, -

      Прожигают, а жизнь на нуле!

      Одноглазый парнишка с гитарою,

      В запылённом нелепом пальто

      Спел, как Родину самую малую

      Разбомбили в Луганске! За что?

      Выгребаю всю мелочь карманную,-

      Я ведь нищий, почти что как он…

      Стали нищие очень уж странные

      И не верят, что счастье – не сон!

      Но не в мире, где голь перекатная

      Уже больше всё меньше и пьёт,

      Или бьётся за место откатное

      Сызмальства кто карьерой живёт,

      И не в мире, где всё покупается,

      Где бессмысленной кажется честь…

      Я то знаю, где счастье сбывается,

      Всё вернётся… оно где-то здесь!

      Дед Мороз оторвёт себе бороду,-

      Не подашь ведь всем детям подряд!

      Снова нищие бродят по городу,

      Петербург? Может быть Петроград?..

      Жалкое мещанство

      Россия. Двадцать первый век:

      Молитесь богу о мамоне!

      Величье где? Где Человек,

      Презревший рабские законы?

      И сбросивший ярмо господ

      Зачем подставил снова плечи?

      Ужели будешь ты навечно

      Во мраке веры , мой народ?

      Молить спасенье подлецам –

      Какое жалкое мещанство,

      Их прихоть – то непостоянство,

      Что уготовано рабам…

      За что?

      Не трогай мир чужой своей свободой,

      Не подводи под всех один итог,

      Игра с огнём, увы, сегодня в моде,

      А кто играл – не спрашивай – «За что?»

      Марионеток дёргают за нити,

      Чтобы врага означить всем в упор,

      И грязных дел зашлифовать событья

      Для кукловодов важен так террор.

      Идёт война: захват, раздел влияний,

      Разменную монету не сочтёшь!

      Капитализм – борьба за выживанье,

      Здесь ни убийц , ни правды не найдёшь!

      Я говорю «за что?» и поднимаю

      Свои глаза на истинных врагов,

      На тех, чужую жизнь кто отнимает

      И шлёт солдат на поиски рабов.

      И тех убийц, бегущих по Парижу,

      Вы создали , их мир невозлюбя!

      Убийц и тех и этих ненавижу,

      И провокаторов, что о вражде трубят!

      Евгению Евтушенко.

      Одна строка сулит уже бессмертье:

      «Поэт в России больше , чем поэт!»,

      Не ты ль учил: «безвыходности нет!»,

      А сам ушёл в чужие круговерти?

      И не тогда, когда звала в разгон

      Поэтова бунтарская порода,

      А лишь тогда, когда нужней всего

      Она была для твоего народа.

      Все ждали слов, спасения основ,

      Что так нужны в отчаяньи народу,

      Но побежали крысы с парохода

      От ими же прогрызанных шпунтов.

      Как много слов, как много нужно слов,

      Но нету скреп, как будто бы оков,

      Нужды не