Destroyed. Падшие ангелы. Виолетта Роман

весь голос. Дэн подскакивает, судорожно озираясь по сторонам.

      – Шеф, какого хрена? – поняв, что его просто подкололи, хмурится он. Со вздохом облегчения падает обратно в кресло.

      – Такого хрена. Ты мне нужен, идем, – киваю в сторону коридора. Дэн махом опрокидывает в себя остатки кофе и немедленно следует за мной.

      – Рус, ты хоть кофе бы выпил? – доносится вслед раскатистый голос Семена.

      – Налей, сейчас подойду, – бросаю и поворачиваюсь к Малому:

      – Вчера Бес звонил, требует встречи. Как я понял, из-за вчерашнего. Я еду один. Пацанам скажешь, буду к обеду. Пусть Жека берет Святого, и едут в мастерскую. И глаз с него не спускать. Не хватало, чтобы этот идиот в очередное дерьмо вляпался, – чувствую дикое раздражение при воспоминании о вчерашнем косяке Святого. Это ж надо было, так подставить. Теперь попробуй, выпутайся.

      – Я понял, все сделаю, – кивает Ден.

      – Вчера у нашей гостьи с собой сумочка была. Поищи. Найдешь, поройся в ней, может, какие документы найдешь. К вечеру от тебя нужно полное досье на девчонку: где родилась, кто родители, где училась, где тусуется. В общем, все, вплоть до самых мелочей, понял?

      – Понял, шеф.

      – И еще. В спальню мою никого не впускай. Следи за девкой. Ее никуда не выпускать. Проснется, принеси пожрать. Все. Больше никаких просьб и поблажек. Вернусь, разберусь с ней.

      ***

      – Что у вас вчера произошло? – вместо приветствия в трубке раздается требовательный голос Беса.

      – Ничего особенного. Святой пересчитал ребра одному хмырю. Тема не стоит разговора, – отвечаю, стараясь скрыть раздражение. Ненавижу, когда меня держат за маленького мальчика. А у Беса это слишком хорошо получается. Выжимаю педаль газа до предела, устало откидываюсь на спинку сидения.

      – Ты хоть в курсе, чьему хмырю твой идиот ребра пересчитал? Это племянник Маруськин! Шкуру с вас, дебилов, спущу! Святого давно пора в расход, да и тебя надо проучить хорошенько за то, что покрываешь вечно это гнилье.

      – Что за Маруська? – переспрашиваю, не понимая, к чему столько нервов. Обычно Бес спокоен, как танк, холоден и собран. На эмоции выходит крайне редко.

      – Руслан, ну и придурок же ты. Мара. Ты знаешь, кто это. Не видел ни разу, но слышать-то слышал. С Маруськой мы давние друзья, но спорить с ней даже я избегаю.

      – Можно подробнее? – цежу сквозь зубы, приходя в бешенство от его обращения. Пусть он хоть самим Господом Богом будет, никому не позволю общаться со мной неуважительно. – Четко и по делу…

      – Если по делу, то планы меняются. Сейчас сброшу тебе адрес. Мара забила тебе стрелку. Мой тебе совет. Держи свой нахальный рот на замке. И молись, чтобы вернуться оттуда живым. Хотя, честно говоря, я очень сомневаюсь, что тебе это удастся.

      Бросаю трубку.

      – Мать твою! – бью ладонью по рулю. Сжимаю кулаки. Пытаюсь успокоиться. Как чувствовал, добром не кончатся загоны Святого. Ладно, подыхать, так с высоко поднятой головой. Одно радует. Хоть эту мразь, Беса, больше не придется