Стихи разных лет. Борис Валерьевич Башутин

дерево

      Черное, страшное:

      не вьет гнезда птица

      зверь не подходит – боится

      А ты стоишь рядом

      Молча и неподвижно

      Словно травы нагие

      в безветренный день,

      Прячешь лицо свое

      в теплых камнях священных,

      в теплых камнях разрушенных храмов

      И я удивляюсь,

      почему мы не знали друг друга прежде?

      Дочь моя,

      Тишина сокрушенного сердца…

      «День соткан из глины и яблок…»

      День соткан из глины и яблок

      День соткан из мраморных снов

      Пугливый огонь у замерзшей осины

      Последний пастух занемог

      В Египте беспечных скитаний

      оставлена длинная плеть

      На черной мозолистой коже

      оскалилась красная медь

      Свинцовые шарики боли

      застыли на узких концах

      И воют хромые шакалы

      И ветер, что пахнет песками,

      завернут в расплавленный страх

      День соткан из грязи и пыли

      Мертвы пастухи

      Кони, прочь!

      Колодцы отравлены ядом

      страстей

      И упрямая ночь

      рисует на тонких запястьях

      узоры из странного сна

      Над пеплом сгоревшего солнца

      блаженная плачет сестра

      «Земля вырастает в шепоте камня…»

      Земля вырастает в шепоте камня

      Из земли появляются дети —

      Золотистые стебли

      Их прозрачные пальцы всегда холодны и упрямы,

      Но головы ветром пригнуты

      Сорваны ветром одежды.

      Нагие и беззащитные

      Слушают песни —

      Змеелова

      Песка

      Скорпиона

      А когда устают,

      засыпают в покинутых гнездах —

      Ветхих, печальных.

      Дождь умывает лица —

      быстрый, короткий ливень…

      Вот, за шитье садятся:

      Иглы – любовь и молитвы

      Нити – огонь закатный,

      терпкий настой из солнца,

      тоски и полыни.

      Бога лик вышивают

      Осень – время для снега,

      Время для размышлений,

      Время носить во чреве,

      детским почерком

      легким, наивным

      писать о насущном,

      не касаться друг друга руками —

      бояться,

      просто бояться и верить,

      что сын к нам придет,

      постучится…

      Откроются двери.

      «Нет времени…»

      Нет времени

      Оно – веретено,

      что прокололо пальцы до крови

      Вода в реке – парное молоко

      По глади шелковой небесные цветы

      Плывут

      Сквозь полдень безначальных дней

      Сквозь разговоры солнца и луны

      Пустынный берег

      Золотая нить в холодных пальцах

      бронзовой реки

      Взмах крыльев

      Безнадежный крик

      Семь райских птиц запутались в силках

      Нет времени.

      Забытые псалмы

      еще живут

      в