Метро 2035. Царица ночи. Ирина Баранова

время он сидел на полу, прислушиваясь, как в ране пульсирует боль. Ну вот, теперь точно заражение крови обеспечено. Или столбняк, или что там еще от грязных ржавых гвоздей бывает? И Пинцет тут вряд ли поможет. Хотя для проформы к нему наведаться все-таки стоит. А вдруг? Заодно и шмотки выбросит.

      А-а-а-пчхи! Во, точно! А-а-а-пчхи! Да что еще такое! А-а-а-пчхи! Не хватало вирус схватить. А-а-а-пчхи! Хотя… Виктор принюхался: точно, ваниль. Откуда бы? И тут же вспомнил: именно ванилью пахло от того злосчастного кактуса. Пыльца! Он же тогда искупался в ней по самые уши! А сейчас со шмоток надышался. А-а-а-пчхи!..

      Пинцета он встретил, когда шел обратно к себе.

      – О, Димон, ты где шляешься? Пришел, постоял, пробой поцеловал…

      – Чего? Какой пробой?

      – Темнота, поговорка такая. Был у тебя, и не застал.

      – Так пошли!

      – Да ладно, проехали.

      Собственно, чем ему Пинцет поможет? Если повезет – само пройдет. А не повезет… Значит, не повезет.

      – Пошли, пошли. У меня спиртяшки излишек образовался. Одному пить стремно. Пошли?

      – Спиртяшка, говоришь?

      А что? Можно и спиртяшки.

      – А закусь – то есть?

      – Тебе бы только пожрать! Анекдот по этому поводу помнишь? Ну, про бутылку водки и конфетку?

      – Помню. Только без закуси все равно беспонтово.

      – Да не переживай, не так все плохо, найдется и хавчик.

      Пинцет постарался: стол был накрыт по первому разряду.

      – Это по какому поводу праздник?

      – Как? Не знаешь? Годовщина Дня Лицея, девятнадцатое октября!

      – День Взятия Бастилии, или нет повода не выпить?

      – Ну, выпить и без повода можно, а день сегодня особенный, сегодня ночью Пушкины встречаются. И если встретятся, то всем нам тут кирдык бабайка.

      – Можно подумать, нам раньше не кирдык был. Что за Пушкины-то хоть?

      – Темнота! Памятники. Большой, что на «Черной речке», и маленький, с «Пушкинской».

      Пинцет закатил глаза и заговорил нарочито низким голосом.

      – Ровно в полночь они сходят со своих постаментов и идут навстречу друг другу. Встреча запланирована у бастионов Петропавловской крепости. И как только они встретятся, сама крепость и все, что рядом, рухнут под землю. Набережная Невы обрушится, и вода хлынет на Марсово поле, в Летний сад, на Невский. А Медный Всадник сорвется с Гром-камня, его конь, пробивая копытами асфальт, прогремит по проспекту Майорова, по Сенной, мимо Райсовета, мимо Электросилы и «Стамески» на площади Победы вывернет на московскую трассу…

      – Короче, умерли все. Митяй, тебе в артисты надо было, прогадал ты с профессией. Сам все придумал?

      – Обижаешь. Историю родного города знать надо, между прочим.

      – Какая это история?.. Байки из склепа, уж лучше так. И устарели. Скажи, вот нахрена этим памятникам сейчас-то город рушить? «Все уже до вас украдено», раньше надо было беспокоиться. А теперь что за кайф?

      – Ни грамма в тебе, Виктор, возвышенного, приземленный ты человек! Реалист, вот. Что за кайф, не знаю, но вот