Яцхен: Три глаза и шесть рук. Шестирукий резидент. Демоны в Ватикане. Сын архидемона. Александр Рудазов

потом снял с огня еще одну палочку шашлыков и откусил сразу половину. Я заметил, что свое мясо он оставил почти сырым.

      – Все равно сырое вкуснее! – удивленно заметил он. – Странно, а раньше я прожаренное любил…

      – Все мы меняемся…

      – Это точно. Я тут прикинул – до того места, где мы мой рюкзак бросили, я неделю топать буду…

      – Могу подбросить, – великодушно предложил я.

      – Да не надо… – равнодушно отмахнулся Святогневнев. – Я вот чего подумал – те туристы-то…

      – А что с ними не так?

      – Мы с ними часа три бок о бок сидели, а они так и не поняли, что я… ну, не совсем живой… – замялся мертвец. – Значит, я вполне могу сойти за живого, так что и прятаться особо не надо. Не буду я, пожалуй, туда возвращаться, а пойду прямо в Красноярск. У меня там есть пара старых друзей, документы я захватил… даже несколько штук. Спрячусь там.

      – А не боишься, что в городе как раз быстро найдут?

      – Да ладно тебе, Яшка… Ну кто меня будет искать? Ты же базу взорвал – попробуй теперь разберись, кто там остался, а кто смылся. С чего им именно меня-то искать? Там таких, как я, человек сто было…

      – Угу. Это логично. Так что – мне тебя до Красноярска довезти?

      – Да не надо, я уж пешком как-нибудь… Заодно и следы замету.

      – Тут километров пятьсот, – на всякий случай напомнил я. – Недели две идти будешь. А я за час управлюсь.

      – А мне не трудно, меня комары не кусают, – осклабился Святогневнев. – Я ж теперь не устаю… удобно, вообще-то.

      – Ну как знаешь, уговаривать не собираюсь. А как же Игорь Игоревич?

      – А-а-а, мы ж его закопали… – расплылся в улыбке Святогневнев. – Да и фиг с ним – пусть лежит в могилке. Он же мертвый, ему там самое место…

      – Ты тоже.

      – Сравнил хрен с пальцем! – обиделся мертвец. – А ты чем займешься?

      – Буду память возвращать, – мрачно уставился я на землю под ногами. – Как-нибудь…

      Он деловито прошествовал к вертолету и извлек из него три одинаковые железных канистры.

      – Пиво? Квас? Вода? – с видом хлебосольного хозяина предложил Святогневнев.

      – Какой сервис… – оценил я. – Давай воду. Я все равно вкуса не почувствую, так чего зря пиво разбазаривать…

      Выдув чуть ли не полканистры, я неожиданно ощутил какое-то странное чувство в паху. Очень странное, но очень знакомое… еще с прежних времен. Я не успел опомниться, как у меня внизу живота раскрылось нечто вроде крошечного бутончика, и оттуда хлынул поток светло-коричневой жидкости. Трава, на которую она пролилась, стремительно начала вянуть.

      – Ты что это, Яшка? – округлил глаза Святогневнев, едва сдерживаясь, чтобы не расхохотаться. – Ты что – обоссался?!

      – Лева, ты не знаешь, кто отвечал за мою мочеиспускательную систему? – медленно произнес я, с трудом отрывая глаза от своего позора.

      – Профессор Цвигель… кажется. Арон Иосифович.

      – Вот из-за таких, как он, люди и становятся антисемитами, – подытожил я. – С-скотина…

      Глава 7

      Полет