Яцхен: Три глаза и шесть рук. Шестирукий резидент. Демоны в Ватикане. Сын архидемона. Александр Рудазов

такие каки встречаются, что без автомата с ними лучше не общаться. А на пятый даже самые рисковые не спускаются – верная смерть. Низший уровень – шестой, но про него я вообще молчу…

      – А Борух-то наш еще жив? – спохватился я, проверяя сигнал парня. Направление сообщило, что с объектом поиска все в порядке. По крайней мере, сердце все еще бьется. – Так кто же там живет такой гадкий?

      – Да много всякой дряни… Вот, например, лет пятьдесят назад на пятом уровне жил один сумасшедший ученый – беженец из ЦАНа. Типа местного докторо Моро – искал совершенного человека. Лет двадцать всяких кадавров плодил, пока один его все-таки не прикончил. Сколько-то их, конечно, передохло, но кое-кто все еще жив. Есть там, например, один – размером больше слона, пасть как у акулы и тысяча щупальцев. Да еще плодится почкованием – за полвека размножился порядочно, теперь их там не меньше сотни. Хорошо, что они по стенкам лазить не могут, а то бы ты с ними уже встретился – один сейчас как раз под тобой. Метров на сто опустишься, и вот он, ждет. Так что ты лучше не опускайся.

      – Угу. А откуда ты так точно все знаешь? Неужели направление и прошлое показывает?

      – Да сам не пойму, патрон… – замялся Рабан. – Знаю откуда-то, и все тут… Может, все-таки показывает?

      – Может, и показывает… – неохотно согласился я, припомнив, как сам неизвестно откуда узнал о судьбе вертолетчика, разорванного мертвецами.

      Я наклонился над провалом и заглянул внутрь. Канализацию и верхний ярус катакомб разделяло двадцать метров пустоты. А там, внизу, начинался лабиринт – бесчисленные ходы, идущие во все стороны. Переплетающиеся и заканчивающиеся тупиками, убегающие вверх и вниз, населенные разнообразными тварями. До войны это была просто подземная улица – старый Терраполис на треть располагался под землей.

      Теперь-то он весь на поверхности…

      Я спрыгнул, полуоткрыв крылья ровно настолько, чтобы смягчить падение. Мои ножные когти на сантиметр вошли в каменный пол, и я встал на ноги. Повернулся. И мне в лицо уставилось дуло устаревшего, но довольно мощного стрекалера – ручного оружия, стреляющего короткими болевыми лучами. Сильный разряд вполне может убить человека. Как насчет яцхена, не знаю, но проверять не стремлюсь.

      Оружие держал отталкивающего вида тип, похожий на мутанта. Скорее всего, это и есть мутант. Лысый, с несоразмерно крупной головой и кожей, покрытой зеленоватыми бесформенными пятнами. Одет в какие-то обноски. За ним стояли еще трое – у всех такие же стрекалеры.

      Вообще-то, я загодя почувствовал направлением, что внизу кто-то есть, но мне показалось, что это еще несколько крыс. Иногда бывают осечки…

      Разумеется, за спиной у главного мутанта прятался Серый Плащ. Он ехидно глядел на меня и нашептывал какие-то гадости на ухо парню со стрекалером.

      – Эт’о территорья кляна Затьло, – угрожающе заявил лидер подземных мутантов. – Пляти пошляну, если хоч’шь пройти.

      – А если не хочу? Если я хочу повернуть назад? – из любопытства поинтересовался я.

      Мутант миг поразмыслил.

      – Все