Луч Светы. Журнал. Выпуск 4. Светлана Королева

сложно мне любить Тебя —

      такого родненького, посланного Богом.

      И обнимаю – расстоянием, что между.

      И глажу волосы, целуя их так нежно.

      Какие же слова произнести,

      какие подобрать мне?

      Могу, любимый, молча обнимать —

      не отпустив :

      и ни на шаг, и ни на день,

      и ни на ночь, и ни на йоту —

      Тебя, мне посланного Богом.

      Сомнения все – к чёрту!

      Интонации услышь

      в словах произнесённых.

      Они – родной, нектаром пролились;

      не в забегаловке – фастфудом,

      быстро прожевав который,

      орудие убийственное нации,

      чтобы снарядом голод утолить.

      Раскрасил жизнь мою;

      Ты появился, мир проявился красочный.

      Как просто же, любить; и ощущать,

      и чувствовать, и понимать.

      Я прекратила воевать,

      доказывать в себе – себя.

      Исчез тот мир, что грустно – чёрный.

      Благодарю Тебя.

      Какая разница, что дальше будет?

      Благодарю и Бога, что послал Тебя.

      Он обнимает нас сейчас, детей своих.

      И мысленно в сей миг, я чувствую —

      меня Ты обнимаешь

      крепко – крепко – крепко,

      посланную Богом.

      «Нас убивает тишина…»

      Нас убивает тишина

      отчаянная, в сердце.

      Озябшей, вяжущей на вкус, и горькой —

      становится любая «мелочь»,

      которая не в кошельке гремит;

      когда и где подмечена – не важно,

      произнесённая: ни кем – то,

      ни кем – нибудь, бездумно;

      слетела с уст в порыве гнева;

      которая «случайная»,

      летящая – само собой.

      Нас убивает каждое мгновение,

      когда безрадостные будни тяготят;

      когда в шеренгу выстроились —

      к диктатору любимому добровольно мы.

      «Пусть говорят» – ах, если б говорили.

      Спина прострелена словами,

      брошенными метко.

      Нас убивают, когда играют в нас,

      в игрушки кожаные – плюшевые.

      Наши же любимые нас убивают —

      не на войне, стреляя в спину,

      попадая в сердце – прямо в душу.

      Играются забавы и от скуки ради,

      единственные и родные.

      Как же так?

      Нас убивает тишина отчаяния.

      И остаётся, да – любимые,

      тоскливая отметина прощальная,

      печатью горькой едкой

      в сердце, на устах.

      Физик-мистик, мудрая, фантастическая женщина, поэтесса. Ее стихи – нестандартные пули времени, которое она то растягивает, давая возможность ощутить каждую каплю на губах-жизни, то сворачивает в рулон —на потом, на память, на вечность…

      Дар третий – Mary El-Hadji

      Я пишу… с 10 лет, но поэтом себя не считаю. Строки, созданные мной, лишь рифмованное отражение моих мыслей.

      В своих произведениях… я хочу просто поделиться наблюдениями, рассуждениями, чувствами. И побудить читателя