Пасть: Пасть. Логово. Стая (сборник). Виктор Точинов

сидел на плахе, забросив все попытки освободиться – так, должно быть, сидит попавший в капкан волк, понявший, что из железного плена не вырваться – сидит и ждет охотника, чтобы дать ему последний и безнадежный бой.

      Дождевые капли стекали по лицу, он не вытирал их, ни на что не обращая внимания… Мыслей не осталось никаких – какое-то дремотное отупение, похожее на сон без сновидений наяву…

      Дождь кончился и рассвело окончательно, хмурое серое утро с трудом пробилось сквозь кустарник – Олег не шевелился, позабыв о том, как ждал утра, дабы оценить еще раз при свете возможности к спасению.

      И тут раздались голоса – веселые, громко перекликающиеся в мокром от дождя парке…

5

      Он вскочил, звякнув цепью, мысли заметались напуганными зверьками:

      Крикнуть?

      Позвать на помощь?

      А пожар?

      Идут с поселка… наверняка знают о пожаре…

      Нельзя…

      Ружье, две фляги в рюкзаке…

      Нельзя…

      В любом травмпункте сразу спросят, что делал тут ночью… и наберут «02»…

      А уж те сложат два и два…

      Он забился в кусты, насколько позволила длина цепи и густые ветви, прижался к земле за плахой. Вспомнил про оставленные на виду ружье и рюкзак, но не шевельнулся – голоса слышались рядом…

      Олег толком не разглядел идущих, – судя по голосам, подростков. Лишь мелькнула раз-другой сквозь заросли яркая куртка. Сворачивать с дорожки в мокрый парк утренние прохожие не спешили.

      Он лежал затаившись, ожидая, когда затихнут в отдалении последние звуки. Подождал еще немного и вылез из куста – грязный, мокрый, дрожащий… Не похожий на давешнего ликующего от удачно проведенной операции ночного оборотня…

      Способность думать вернулась, хотя мешал постоянный ломящий гул в ушах, отдающий неприятной болью в виски.

      К чертям все планы и алиби… Его уже не интересует покупка обгорелых руин, его вообще не тянет больше в любимые когда-то места, а хочется одного – поскорее выбраться и забыть об этой проклятой ночи. Но выбираться надо самому, чтобы не сменить одну ловушку на другую, капкан на тюремную камеру.

      Домик из темно-красного кирпича он видел как на ладони, до него действительно метров пятьдесят, не больше. Олег легко смог разглядеть никуда не исчезнувшую кучу хлама у стены. Ему даже казалось, что он видит вполне подходящую для рычага арматурину…

      А еще, напряженно вглядываясь в домик, он почувствовал странную и неприятную вещь – его тоже разглядывают самым внимательным образом. И даже понял, откуда – из окна, из-под полуоторванного и задранного ржавого листа, прикрывавшего оконный проем.

      Там, в темноте – ни движения, но чувство давящего взгляда не проходило – равнодушного взгляда, безучастно взирающего на мучительные попытки выдраться из капкана…

      «Бомж? Обкурившийся наркоша? Ерунда… не та сейчас погода… Бомжатник тут мог быть летом, сейчас бездомная публика потянулась в тепло… в подвалы, на теплотрассы… Показалось…