Фабула. Монология в двенадцати меридиях. Игорь Мощук

меня вымазали в каком-то сладком и необыкновенно вонючем дерьме, которое можно смыть с себя только большим количеством виски.

      Последний отрезок нашего карельского анабассиса мы проделали по совсем убитой неасфальтированной дороге, огибая гигантские лужи. Я вспомнил, что уже ездил здесь два года назад, когда мы с Антошей, треснув ЛСД, решили покататься на велосипедах по лону природы. Миронов наконец отвлекся от своей метафизики, сконцентрировавшись на рулении, а я понял, что страшно устал от поездки. Не иначе, вмешалась эльфийская магия, скривившая нашу траекторию таким странным образом, что короткий путь занял почти три часа вместо обычных сорока минут.

      Остаток вечера не оставил в моей памяти никаких особенных воспоминаний, смешавшись с десятками подобных вечеров в годы предшествовавшие и последовавшие. Помню только, что Дима уселся перед камином с книгой того самого Майкла Ньютона, в которой делал пометки синей ручкой. Кажется, я упрекнул его в недружелюбии, дескать, как же так – «полгода не виделись, а ты уткнулся в свою беллетристику». В ответ Миронов закрыл книгу, уставился на меня злым взглядом подпольного революционера и сказал без тени любви: «Ну давай. О чем ты хочешь поговорить? Предложи тему!» Меня это не обидело. Я привык считать обиду неконструктивной и непродуктивной эмоцией, порождающей лишь бессилие. Обиде я предпочитал злость. В данном случае злиться стоило на себя. Я действительно не мог на заказ предложить моему другу, подвижнику от перерождений, некую тему, достойную его ума, озабоченного нынче проблемами спасения мироздания. Хотя есть смысл признаться: мне вообще не по силам предложить интересную тему для беседы кому бы то ни было. Меня поэтому и жена бросила.

      Дима, похоже, нашел наконец свою религию. Он сам слепил ее из ошметков НЛП, кусочков буддизма, дворового оккультизма и популярных теорий о перерождении. Я нисколько не сомневался, что ему, отчаянно витальному человеку, так и не принявшему мысль о смерти, стало-таки немного легче. Отдав концы, умирать насовсем не придется. Возьмут наверх, почешут за ухом и всё простят. Объяснят основные ошибки, пожурят отечески и со словами «любовь и благодарность» отпустят назад век вековать в теле наследницы учредителя Мособлбанка. Но я не мог не восхититься тем, как этот плутишка-философ без устали ищет способы обмануть собой же выдуманную структуру, находя прорехи и страпельки в устройстве тонких пластов реальности, которые расплодились в его голове.

      Дима всерьез решил просветлиться и с этими целями отправился зимой 2013 года на Бали. Перед отъездом он позвонил мне и попрощался, не уверенный, что вернется назад тем же существом, которым уезжал. Еще прислал письмо для своего гуру (характерно, что товарища зовут Кумар) и попросил меня перевести это письмо на английский язык, коим сам владел не вполне. Вот текст письма. Из него несложно сделать вывод о том, сколь серьезным было намерение Дмитрия Сильвестровича объединить полушария в мозгу.

      Dear Damodaran Vasanth Kumar

      Меня