Игра лжецов: орёл или решка. Елена Филон

больнице, конечно.

      – Бог? – смотрю на небо за окном.

      – Все мы под Богом ходим. Я здесь. Обернись.

      Поворачиваю голову в другую сторону и обнаруживаю сидящего на соседней койке дядечку лет пятидесяти, с залысинами в седеющих волосах, в белом халате, застёгнутом на все пуговицы по самое горло, со сложенными на груди руками и очень даже приветливым взглядом. Странно приветливым для работника данного учреждения.

      – Не Бог. Где я?

      – Я же сказал: в психиатрической больнице.

      – И это ценнейшая информация, сударь. Но я немного о другом.

      – Это ты вчера тут устроил, конечно, представление, – усмехается, переводя тему, и сверкает хитрыми глазами. – Самому заместителю заведующего нос разбил!

      – Да я понятия не имел, кто этот мужик, – скрипя пружинами, принимаю сидячее положение и потираю затёкшую шею.

      Вот же меня помяло, так помяло.

      А это что за полосатая пижамка на мне? Даже переодели? Молодцы какие.

      – Ничего не помнишь? – спрашивает Док.

      – Помню, как ещё три дня назад пил мартини в джакузи и лапал девочек.

      А ещё помню, как санитары тащили меня по коридору. Помню, как дребезжали люминесцентные лампы под потолком, будто насмехаясь над овощем, которого ноги не держат. Помню, что перед глазами всё плыло, вращалось, а к горлу подкатывала рвота, а дальше… А дальше ни черта не помню.

      – Шоковая терапия, – сообщает мне дядечка напротив, сочувственно улыбаясь. – Вчера была не моя смена, так что и не в моей власти было избавить тебя от незабываемых ощущений, но даю гарантию – к вечеру будешь, как новенький.

      – А ты кто вообще?

      – Степан Алексеевич, – всё, что изволил сообщить. – Пойдём, проведу для тебя экскурсию.

      – Так… где эта психушка-то? – интересуюсь хрипло, едва шевеля слабыми ногами вслед за Степаном-каким-то-там по узкому коридору первого этажа и борюсь с подкатывающей горлу рвотой после каждого вдоха. Не в первый раз приходится дышать застоявшимся запахом медикаментов и мочи, но всё никак не могу к нему привыкнуть. – Где мы, спрашиваю? – нагоняю Дока.

      – Недалеко от Ялты, – с преувеличенной важностью сообщает, складывает руки в замок за спиной, расправляет плечи и уверенной походкой двигается к холлу, из которого доносятся голоса и какой-то припадочный смех.

      Ялта?..

      У Артурчика совсем, что ли с башкой плохо?

      Крымское побережье?.. Да ладно!

      Шикарно! Лучше и придумать нельзя! Я практически рядом с домом! Ха!

      – Эй, Степан-какой-ты-там? – окликаю.

      – Я Алексее…

      – Да пофиг! – смотрю на него горящими глазами. – Телефон где?..

      – Э-э-э… для этого тебе нужно заполнить заявление и отдать Тамарочке на посту. В течение трёх дней оно будет рассмотрено комиссией и тогда, возможно, тебе дадут разрешение на один звонок.

      Что?

      Что за бред?

      – Какое заявление?.. Мне сейчас надо, Алексеич! Вот позарез просто надо! Вопрос жизни и смерти, понимаешь?.. Ты ж вроде нормальный мужик, дай позвонить, а?