Тебе, с любовью…. Бриджит Кеммерер

зубы сначала. – Он тянется за своей газировкой.

      – А что, если она не напишет?

      Рэв опускает ее записку на стол и проводит пальцем по словам: «Поэтому мне так нравится наша переписка».

      – Она напишет, Дек. Напишет.

      Глава 10

      Я ТОЖЕ НЕ ХОЧУ лишиться нашей переписки.

      Но, может, перевести ее в электронный режим, чтобы не зависеть от непогоды? Я создал анонимный аккаунт.

      [email protected]

      Твой ход, Девушка с кладбища.

      Вау!

      Прохладный утренний ветер тормошит лист у меня в руке. Я перечитываю записку.

      Вау! Вау! Вау!

      Мне не стоится на месте.

      Я целую ладонь и прикладываю ее к надгробию.

      – Прости, мам. Мне нужно бежать.

      Глава 11

      От: Девушка с кладбища[9]

      Кому: Мрак[10]

      Дата: среда, 2 октября, 7:17:00

      Тема: Электронка

      «Мрак»? Не мрачновато ли?

      Она на самом деле прислала мне имейл.

      Она прислала мне имейл.

      Я сижу в школьной библиотеке и улыбаюсь как идиот. Я еще не привязал этот аккаунт к своему мобильному. Если честно, не верил, что она мне ответит. Вчера я долго не мог решиться оставить записку. Болвандес, то есть Фрэнк, все спрашивал меня, почему я такой дерганый. Я ответил, что у меня наркотическая ломка. Он пихнул меня в плечо и попросил не шутить о подобном.

      Я выхватываю взглядом дату. Среда. Это сегодня. И не просто сегодня. Письмо отослано четверть часа назад. У меня учащается пульс. Она может быть здесь. В этой библиотеке, в эту самую минуту.

      Я стараюсь незаметно оглядеться. За большинством компьютеров сидят ученики, но непонятно, кто чем занимается. На всех мониторах наклеена защитная пленка, из-за которой увидеть, что происходит на экране, можно, только глядя на него в упор. В библиотеке кого только нет, начиная прыщавым девятиклассником и заканчивая азиаточкой с розовыми прядями в волосах и одеждой, смахивающей на пижаму.

      В голове эхом отдается голос Рэва: «Может оказаться, что она – пятидесятилетний мужик, кайфующий от такой фигни».

      Выкидываю эту мысль из головы и снова осматриваюсь. Все чем-то увлечены: печатают или читают. Никто не оглядывается воровато, как я.

      Ну и болван же я. Зачем ей воровато оглядываться? Она могла прислать имейл из дома. На нем же нет штампа вроде «Отослано из библиотеки школы Гамильтон».

      Библиотекарша идет к своему компьютеру. Выглядит она лет на семьдесят, но я понятия не имею, как к ней обращаться.

      – До звонка три минуты. Сохраните свои данные, если еще не сделали этого.

      Я не успею сочинить ответ за три минуты. Особенно если он будет касаться критики в адрес моего ника. Выключаю компьютер и вскидываю на плечо рюкзак.

      Коридоры забиты разбредающимися по кабинетам учениками, и я вливаюсь в общий поток. Достаю мобильный и добавляю новый имейл в сборщик писем, чтобы получать уведомления о сообщениях от девушки с кладбища.

      Резко останавливаюсь. Ее письма будут падать в тот же ящик, что и уведомления о явке в суд или школьных наказаниях. Мне это не нравится. Очередное

9

[email protected]

10

[email protected]