S-T-I-K-S. Беглец. Сергей Кручинин

так повезло.

      Старик постелил на грубо сколоченный стол газету, поставил на стол соленую селедку, сервированную кольцами лука, бутылку водки, положил краюху черного хлеба.

      – Что, мужики? – сказал он. – Выпьем?

      – Настоящий пролетарский завтрак! – На пару секунд к Локи вернулся голос Ильича.

      От угощения приятели не отказались.

      – Ты водку прибереги, – сказал Локи. – пригодится. – И разлил в стаканы свой фирменный коньяк.

      – Ба, коньяк! – воскликнул старик. – Богато живешь!

      Хром ухмыльнулся: коньяк не простой, а живчик. А дед, стало быть, всё-таки иммунный. Да и пофиг! Тянул же Локи оба рюкзака, да и ему не в падлу. Спор есть спор. Главное, что все хорошо закончилось, все живы.

      – Извините меня, старика! – проговорил дед, – За браконьеров принял. Я лесничий, да вот до последнего не мог понять, что это ваши зомби. Не бывало такое, в наши-то годы.

      – Ничего, дед! – ответил Локи. – Пора начинать новую жизнь. Тебя как зовут?

      – Василий Иваныч, лесником здесь работаю.

      – Покажи, что ль, свое хозяйство. Что за бюсты Ильича?

      – А, да это музей. – Он вывел приятелей во двор и открыл крепкий на вид сарай, сложенный из шлакоблоков, с незатейливой двускатной крышей. Но внутри оказалось что-то похожее на советский клуб: кумачовые столики, знамена, флаги и лозунги, советские картины и много-много статуй и бюстов. Целые и не очень. Из камня и мрамора. Даже из бронзы. На десяток Ильичей приходилось по одному Виссарионычу.

      – Музей? В лесной глуши? – усмехнулся Хром.

      – Когда Мишка с Борькой Советский Союз развалили, – пояснил Иваныч, – народ как-то резко невзлюбил вождей. Но я и стал собирать все это добро. Вон видите, как Ильича побили. Спасал ценные экспонаты от вандалов. Сам-то я в глуши, никто не доберется. А потом поутихли, начали интересоваться, задумались, а так ли было все плохо, сами сюда добираться стали. Наслышаны о музее, приезжали; я открывал, показывал, рассказывал.

      – Музей, у тебя, конечно, знатный, Иваныч, – сказал Хром. – Только больше он тебе не понадобится.

      – Почему? – спросил старик.

      – Нечисть видел? Понял, кто были твои «браконьеры»? – не унимался Хром.

      – Вроде бы.

      – Читал Гоголя? «Вий»? «Вечера на хуторе близ Диканьки»? – перечислял Хром.

      – Ну что ты, конечно же, читал! И «Миргород». И «Заколдованное место». И «Пропавшую грамоту». Всё читал.

      – Вот, попал ты в похожий переплет.

      – Может, я умер? На тот свет попал? И пришли черти по мою грешную душу?

      – На тот, да не тот! – усмехнулся Хром.

      – Нет, ты старика не путай, – вмешался Локи.

      Дед уставился на друзей, внимательно слушая.

      – Ты расскажи, для начала, как ты познакомился с твоими «браконьерами», – предложил Локи старику.

      – Сначала – как обычно: делал утренний обход. Попал в странный туман, еще и пах так мерзко…

      – Кисло? – уточнил Хром.

      – Да-да. Кисло. Забрел в болото. Так-то я хорошо места знаю, но, видимо, из-за тумана куда-то свернул не туда. Вышел к болоту и никак