Река времени. История одного оператора. Михаил Пинский

местечко поспокойнее, «без глаз и ушей» там и перетрём* твою проблему.

      Пробираемся сквозь толпу. Впереди, ледоколом, по-хозяйски движутся «качки», расчищая проход для Малышева. Я за ним. Несколько «качков» сзади и сбоку.

      ***

      Константин Малышев внешне совершенно не соответствует своему какому-то детскому и несерьёзному погонялу*. Не похож Малыш и на кровожадного гангстера. Он скорее похож на преуспевающего молодого бизнесмена. Этакого человека с положением, жизнелюба и либерала, любимого подчиненными руководителя, почтенного отца семейства, любителя природы и животных. Общее впечатление портит лишь холодный тяжёлый волевой несколько надменный взгляд.

      Константин Малышев, по кличке Костя Малыш: кровавый гангстер, лидер одной столичной криминальной группировки эпохи Перестройки конца двадцатого века. Эпохи краха тоталитарной коммунистической идеологии. Эпохи возникновения новых отношений и новых собственников. Эпохи передела огромного, наводящего страх на весь мир государства Советский Союз.

      Малышев отличался волевым целеустремлённым характером, умом, высокими организаторскими способностями и беспредельной жестокостью, что позволило ему в короткий срок стать лидером крупной и влиятельной гангстерской группировки.

      Начинала его бригада, как и многие банды того времени с борьбы за «место под солнцем», мелкого мошенничества, рэкета и крышевания* коммерсантов. Очень скоро Малышев перешёл на значительно прибыльную торговлю оружием и исполнение заказных убийств. В тысяча девятьсот девяносто четвёртом году застрелен конкурентами.

      ***

      Недалеко от метро «заваливаем» в третьесортное кафе с высокопарным названием «Пальмира». В пустынном затрапезном зале несколько потрёпанных маргинального вида мужиков пьют дешёвую водку и вонючее разливное пиво, от которого в сыром, прохладном помещении стоит ядрёный кислый прогорклый запах. Пацаны Малышева быстро и бесцеремонно выпроваживают бомжей, и молодая

      восточного вида барменша вешает на дверь табличку с надписью «закрыто».

      Усаживаемся за шатающийся колченогий стол, покрытый несвежей в замытых живописных пятнах и разводах скатертью, на которой в стеклянной банке пылится букетик искусственных цветов. Я сажусь в углу, Малышев напротив, парни располагаются вокруг. Молча закуриваем.

      – Ладно, серьёзно. Что ты хочешь? – Наконец нарушает молчание Малышев.

      – Джинсы. Я тебе уже говорил. Хочу прикид* поменять. А то в моих «адитассах» у вас в столицах ходить стрёмно*. Мусора косятся. Могут принять за плохого мальчика. Ещё шмалять* со страху начнут…. А ты что же джинсами торгуешь? Так пособи.

      – Нет, братан. Я не коммерс*. Но рынок это наш, и обо всём, что здесь делается я

      в курсах. А то приезжают разные ухари вроде тебя. Тоже типа джинсы ищут. А потом

      махач*, или вообще мочилово*. А нам на нашей территории проблемы ни к чему. Ты друг втыкаешь*?

      – Да я