Стороны света. Ирина Машинская

тельской системе Ridero

                                         «СТОРОНЫ СВЕТА»

                                      ЛИТЕРАТУРНЫЙ ЖУРНАЛ

                                                     №17

                          ОСНОВАТЕЛЬ И ГЛАВНЫЙ РЕДАКТОР

                                    Олег Вулф (1954 – 2011)

                                                РЕДАКТОР

                                          Ирина Машинская

                                 СОСТАВИТЕЛЬ 17-ГО ВЫПУСКА

                                             Катя Капович

                                РЕДАКЦИОННАЯ КОЛЛЕГИЯ

                                               Лиля Панн

                                            Слава Полищук

                                            Валерий Хазин

                                            Роберт Чандлер

                                  ОФОРМЛЕНИЕ И ОБЛОЖКА

                                Сергей Самсонов (1954 – 2015)

                                            КОРРЕКТОР

                                        Наталья Сломова

                                ТЕХНИЧЕСКАЯ ПОДДЕРЖКА

                                           Хона Гордон

                       PUBLISHED BY STOSVET PRESS, NEW YORK

                                        [email protected]

                                   http://www.StoSvet.net

                                 ©2018, All Rights Reserved

                              Все права принадлежат авторам

      Поэзия-I

      «ДОМ СНЕСЛИ, А МЫ ЕЩЕ СТОИМ…»

      Евгений Никитин

      Сначала я три раза постучал

      и подождал, но не было ответа.

      Курил себе бессовестно, скучал.

      Фонарь потух, и я сидел без света.

      Еще немного и пора, пора.

      Приду еще, когда я постарею.

      Надеюсь, эти фраера

      откроют старому еврею.

      Я в смерти был не первый человек,

      не первый, и не скажешь, что последний,

      но видел я лишь оброненный чек

      и стул без ножки, что стоял в передней.

                         ***

      Свечное пламя мается, дрожит.

      Сгорая, мотылек его целует.

      Мой друг не пишет – он, как тень, танцует

      и на ловца, как зверь, бежит.

      Сдвигается зима, ее слепые створки.

      Домашний газ свой синий язычок

      выпрастывает из конфорки.

      Дом позабыл, как умер мотылек.

      Забывчивостью – что хотел он показать?

      Зачем он книги старые расставил

      так нарочито, словно неких правил

      он вел – разъятую по комнатам – тетрадь?

      Прошли года, а он все делал вид,

      что – черствому – не до жильцов покойных.

      Но я-то видел, как он был укрыт

      огромной пленкой крыльев треугольных.

                          ***

      В твоих чертах уже проявился

      чужой человек. Ты носишь его на себе —

      еле заметный контур поверх твоего лица.

      В уголках глаз, где было (ты помнишь?) моё место,

      обосновался он – вот след его поцелуя.

      Только я вижу разницу.

      Иногда он просыпается, начинает ворочаться,

      смотрит по сторонам и тогда – выпадает

      из тебя, как из колоды джокер. Становится рядом.

      Идёшь, о двух головах.

      А я никогда не мог

      стать тобою хотя бы наполовину.

      Во мне сохранился голод неразделённого существа.

      Я касался тебя, ничего не понимая.

      Жил то там, то сям. Ютился

      между костяшками пальцев, спал

      в уголках глаз. Не оставлял следов.

                          ***

      Скоро женщины, которых я любил,

      станут старенькими.

      Маленькими сморщенными корнеплодами.

      Будут расти в земле, пожирать ее соки.

      Оттуда говорить, невнятно и глухо:

      «Никитин, принеси сигареты.»

      Я пойду за куревом,

      красивый молодой мужчина без души.

                          ***

      Говоришь, бывает, с другим

      про зеленый сад,

      про закатный дым.

      Между тем ты сам виноват.

      Между