Эскейп. Елена Филон

класс – сто процентов. – Водружает шляпу на голову и, виляя бедрами, удаляется за крайний от прохода столик. А за столиком через один сидит миниатюрная брюнетка и, судя по тому, как дрожат её руки, сжимающие бумажный стаканчик, явно нервничает.

      – «Американо», – делаю заказ, дождавшись своей очереди. – В красном стакане.

      – «Американо» только в красном и подаётся, – улыбается мне кассир с таким видом, будто я самую большую глупость в мире сморозил.

      Озираюсь по сторонам, скольжу взглядом по волнообразным стенам в чёрно-белую шашку, по круглым столикам на высоких стальных ножках, за которыми сидит слишком мало народу, чтобы оставаться максимально незаметным, по высоким витринным стёклам, за которыми рядом с кафе неспешно прогуливаются два патрульных…

      Отворачиваюсь.

      – Вашу ID-карту, – вежливо просит кассир, пока я, как последний баран, таращусь на два чёрных стаканчика, поставленных передо мной на стойку, и пытаюсь понять: какой из них красный. Или они оба красные, потому что для меня они оба чёрные?

      Чёрт.

      Почему эта девчонка ничего другого не заказала?

      – Вашу ID-карту, пожалуйста.

      Протягиваю, не сводя глаз с бумажных стаканов.

      – Простите, – окликаю кассира, занимающегося обработкой карты, – какой из них мой?

      С трудом смешок сдерживает глядя на меня, как на бездомного, которому вдруг счастье привалило и он обнаружил у себя пару баксов на порцию кофе. Что ж, в этом городе класс моей фальшивой ID-карты практически к бездомному меня и приравнивает – низший рабочий уровень.

      – Какой мой? – гляжу на него исподлобья.

      – Тот, что в красном стаканчике, – улыбается, будто я тупой. – Второй для дамы позади вас. Возьмите вашу карту, мисс.

      Золотую ID-карту. Карту высшего уровня.

      Оборачиваюсь более резко, чем собирался, и девушка, стоящая за спиной, от неожиданности выгибает спину и видимо под тяжестью огромного рюкзака за плечами, медленно тянется к полу. Хватаю её за руку и помогаю выпрямиться.

      – Простите. Не хотел вас напугать, – бурчу, напуская козырёк кепки на глаза. Приходится наступать себе на горло и быть вежливым со всей этой чёртовой элитой.

      – Чего ждёте? – слышу её голос и с трудом сдерживаюсь от желания посмотреть в лицо владелицы этого низкого, но поразительно приятного тембра… будто кубиком льда по разгорячённой коже. – Кофе забирать не будете?

      Время поджимает.

      Смотрю на стаканчики с кофе и медленно перевожу взгляд на девушку с тяжеловесным рюкзаком за спиной и вижу то, что совершенно не рассчитывал увидеть. Да она выглядит ещё хуже, чем я! И это – элита?

      Короткие светлые волосы растрёпаны, белая толстовка явно не первой свежести, как и джинсовая куртка с практически оторванным рукавом. Цвет кожи землистого оттенка, а под глазами пролегли тёмные круги, словно слово «сон» для неё – нечто из мира фантастики.

      «Глаза», – почему-то повторяю про себя мысленно, будто у меня важнее