Записки на кухонном полотенце. Инна Васильевна Максимовская

бы удавился от зависти, слушая выражения, несущиеся из прекрасных, женских уст инспектора милиции. Мата мамуля тоже не гнушается, и могла легко переплюнуть в матерном баттле любого составителя нецензурных словарей. А еще моя родительница владеет восточными единоборствами, без труда бросает через бедро двухметрового отца, своего мужа, лихо водит мотоцикл и до дрожи любит своих внуков, за которых порвет на тряпки любого. В общем, не мама, а супергерой в юбке. Кстати, юбки она не переваривает, предпочитает армейские штаны и растянутые на пузе футболки, не стесняющие движений.

      – Квартиру чистить собралась, ничего не найдем потом. Снова нам с тобой придется детей на диету сажать и отучать материться, – ответила я Гоше и пошла в кухню жарить, замороженные мамой котлеты, думая, как бы сделать так, что – бы не забрызгать маслом плиту.

      – Может, за чистящим средством метнусь? Плиту потом почистим, – спросил муж. – А то жить очень хочется. А завтра тестю позвоню. Рыбачить поедем. Согласна?

      – Согласна, – кивнула я головой и подумала, – «Как хорошо, дети под присмотром, родители тоже. А мы с Гошей вдвоем. Это ли не счастье?» Мамы троих детей меня поймут. Мы никогда не бываем одни, не можем уединиться. Секс для многодетных родителей – непозволительное удовольствие. Даже простой поцелуй невозможен, под взглядами перекосившихся от  отвращения детских мордашек. Они считают нас старыми, отжившими свой век мамонтами, не имеющими чувств и желаний. Кроме, желания угождать им. Но, сколько счастья и радости приносят они в нашу жизнь, наполняя ее смыслом и искрящимся светом необъятной любви.

      – Я тоже скучаю по детям – тихо сказал Гоша, читая меня, словно открытую книгу. – Завтра на рыбалку съездим и домой.

      Часть 11. Один день из жизни отдыхающих, или почти медовый месяц

      Проснулась я от грохота, похожего на лязганье рыцарских доспехов, и не сразу поняла, где нахожусь. Уткнувшись взглядом в смутно знакомый потолок, затянутый сизо – серым, густым дымом, я элегически потянулась, но тут же в ужасе вскочила и порысила на мамину кухню, откуда несся лязг и завывания, которые Гоша, почему-то называет пением. Сегодня он исполнял основную тему из фильма «Гарри Поттер», свою любимую.

      – Мама тебя убьет, – констатировала я, оглядывая кухню, по которой, словно, прошел ураган. Ну, или неунывающие американцы, прицельно сбросили бомбу, с каким – ни будь, милым названием типа «Малыш».

      – Нет, не убьет. Потому что мы ей не скажем, кто готовил. А калечить родную кровинушку, да тем более единственную, рука у нее не поднимется, –весело хмыкнул муж и сунул мне под нос огромную сковородку исходящую умопомрачительным ароматом. Рот тут же наполнился слюной. – И, кстати, сковородку, ну ту, гранитную тоже ты спалила, так, на всякий случай, если что – закончил Гоша.

      «За сковородку, точно убьет», – грустно подумала я, вспоминая, как мама покупала ее за какие-то бешеные деньги, а потом ходила с ней наперевес и всем хвалилась.

      – Как же ты гранитную – то спалить умудрился, ирод?

      – Да, дрянь китайская,