Стихирь. Борис Воронин

не имея сил, еще идти,

      Удачи тебе, утлое творенье,

      Спокойных волн, счастливого пути!

      «Секундная стрелка кружится, кружится…»

      Секундная стрелка кружится, кружится,

      Как будто куда-то стремится ввинтиться.

      Бредет, спотыкаясь, ни шатко ни валко,

      А мне, если честно, ее очень жалко.

      Тиктачит, тиктачит и в праздник и в будни,

      И ночи и дни ее тусклы и нудны.

      А я люблю плавать, ходить и летать,

      Работать до пота, грибы собирать,

      Костер на опушке, шашлык с коньячком,

      С утра пробежать по росе босиком,

      В ночи затеряться с любимой своей,

      И сердце расплавить в мартене страстей,

      Ржаной черный хлеб, да с парным молоком,

      И ездить в машине люблю с ветерком!

      Пусть стрелка бредет по стезе круговой,

      И время бурлачит с трудом за собой.

      У каждого в жизни свое назначенье,

      Проявим к любому любовь и терпенье.

      «Есть в лексиконе много слов…»

      Есть в лексиконе много слов

      Больших и дорогих для всех:

      Жена, Отечество, Любовь,

      Восторг, Надежда, Дети, Смех.

      Отдельно в каждом смысл весум,

      Но как бы их ни чтили мы,

      Они сыпучи как песок

      Без ключевого слова – Мир.

      «Страна плохих дорог – дурной пример!..»

      Страна плохих дорог – дурной пример!

      Но мы-то приспособились, как видишь.

      И даже носимся превыше всяких мер,

      И трезвыми, и даже можем выпить.

      Хорошие дороги – это власть

      Над расстояньем, жизнью, скоростями!

      А нам на это вроде наплевать,

      Вместо дорог обогатились сами.

      Куда полудороги заведут,

      В какую пропасть суждено свалиться?

      Другие честно строят и живут,

      А нам рай на дорогах только снится.

      Неужто нам самих себя не жаль,

      Неужто не хотим мы стать другими?

      На лицах у водителей печаль,

      В глазах мольба – вернуться бы живыми.

      «А у нас опять стреляют…»

      А у нас опять стреляют.

      Потеряв престиж и власть,

      Несговорчивых сметают,

      Чтобы кресло их занять.

      На охоте увлеченье,

      На войне – большая честь.

      Но как киллер – нет прощенья,

      За бессмысленную смерть.

      Что за логика ребячья —

      Из-под солнца, да во тьму.

      Попадешься, как ни прячься,

      Иль на мушку, иль в тюрьму.

      Интересно – знала б мама,

      Что сынок преподнесет,

      Стала, б ждать мирского срама,

      Или сделала б аборт?

      «Я подданный поэзии…»

      Я подданный поэзии,

      Живу во власти рифм,

      И сердце бьется весело,

      В стихах чеканя ритм.

      Пишу о том, что чувствую,

      О тех, кого люблю,

      Ищу чудинку чудную,

      Слов музыку ловлю.

      Чтоб