Золотой ранет (сборник). Владимир Фролов

жизнелюбием. Он был центром притяжения и все вращались на его орбите: душевной щедрости, тепла, уюта, веселья и, конечно, любви! А любить он умел. Отдавал себя без остатка, со всей страстью, нежностью, не боясь расплескать душу. Так он и писал: «Пусть любому я душу открою, всю не сможете, не заплюёте…» Володя очень мечтал о книге «Любимой на ночь…» – послание мужчинам о должной любви к женщине. Он утверждал стихами, что сила мужчины в понимании и чувственности. Цикл «Любимой на ночь» – это откровения и признания в любви. В этом весь поэт.

      У Володи были глаза – цвета незабудки. Счастье, что он мне подарил, женское, творческое, вернее, как он говорил: «Счастье при жизни» оно со мной, незабываемое, НеЗабудковое! Поэтому и пишется, творится, ведь «память души нам даёт окрылиться…»

      Название сборника «Золотой ранет» выбрано не случайно. Издавна яблоко – символ молодости души, красоты и любви. Круглая форма яблока связывалась с представлениями о мире, космосе… и книга своеобразная вселенная автора. Поэтический сборник, как чудесный золотой ранет, озарит нас своим сиянием, напоит живительным соком нашу фантазию и любовь! Творения поэта, как райский плод, – бессмертны.

      В сборник вошли стихи разных лет, из черновиков, и написанные перед его уходом…«От него и осталось – немножко страниц, от которых теперь нет у неба границ».

      Поэт Владимир Фролов, подаривший Пространство и Время, Веру и Любовь, остаётся отправной точкой для творческих, чувствующих людей.

Ольга Фролова

      ЗОЛОТОЙ РАНЕТ

* * *

      Всё проходит. Не вернуть былого

      Светлых дней мгновения любви,

      Не грусти, возьми стихи Фролова,

      В памяти своей восстанови.

      То, что в самый чёрный день случаясь,

      Не смогло б тебя уже добить.

      Солнечные зайчики, качаясь,

      Снова будут озорно светить.

* * *

      Истерзанность замученных простынь –

      Не следствие утех, зудящих сладко.

      Сквозь щель с балкона заползает стынь:

      Все признаки душевного упадка.

      Коль не была б исписана тетрадка,

      Раздёрганная ночью на листы.

* * *

      На задворки выброшенный ветер

      Ворошит бумажный мусор тупо.

      Только держит он всегда в секрете

      То, что подают ему так скупо:

      Пару строчек, скомканный листочек…

      Этим можно жить, не утихая.

      Хорони до срока, полуночник,

      То, что не сгорает, полыхая.

* * *

      По реке времён плывём

      С тихой девочкой вдвоём.

      Ничего не замечаем,

      Ничего не узнаём.

      Пузырьком скользим воздушным

      Над пучиной из пучин,

      Мир минуя равнодушный

      К нам без видимых причин.

      Только купол пузырька

      Нежной радугой играет,

      Только вечности река,

      Где любовь не умирает…

* * *

      Небо простыло со дня вчерашнего.

      Небо простыло и будто кашляет.

      Ветер порывами.

      Скользко и слякотно.

      Слишком добры вы,

      Хочется плакать мне.

      Что-то неправильно

      небо решило.

      Будто бы в горле

      опять запершило.

      Хочется чистого звука и слова.

      Только опять зарядило

      и снова…

      Март в середине, по старому стилю.

      Ветры нудили, весну не пустили.

      Но ничего, не впервой,

      всё наладится.

      Выглянет солнышко,

      станет душевнее.

      Может, сегодня и стоит потратиться

      Светом душевным

      На нечто волшебное.

* * *

      Руки белые летали.

      Руки белые грустили.

      Руки белые устали.

      Руки птицу отпустили.

      Не простила птица жалоб

      На тоску и неудачи.

      Отпустили руки птицу.

      Улетела птица счастья.

      Руки белые упали,

      Обессилев и погаснув.

      Пальцы будто причитали –

      Всё напрасно. Всё напрасно…

      Руки белые, возьмите

      Лик любимого в ладошки.

      Руки белые, верните

      Всем, кто любит свет в окошке.

      Руки белые, вспорхните,

      Солнца блик в бокал плесните,

      Птицу счастья приманите

      И себя себе верните.

      Птице