Стефания. Путь к себе. Марго Генер

кто спрашивает? – осторожно поинтересовалась я.

      – Координатор, – коротко ответили мне.

      Мысли смешались в кашу и растеклись, как жидкая овсянка по тарелке. Крепко потерев лоб пальцами, я переспросила:

      – Координатор?

      – Именно.

      – Извините, – стала пояснять я, догадываясь, что человек позвонил не туда, и по странному стечению обстоятельств у его абонента то же имя, что у меня, – Вы ошиблись. У меня нет координатора.

      В трубке послышался возмущенный выдох, какая-то возня, потом баритон проговорил:

      – Ну как это нет? Стефания, город Москва, билет номер триста пятьдесят семь. Вам назначен проводник. Сейчас вот проверю… Да, все правильно.

      Каша в голове стала еще гуще. Я оторвала телефон от уха и посмотрела на экран, будто там можно увидеть ответ. Но экран светится голубоватым, а в середине все тот же незнакомый номер. Ситуация показалась странной, почти таинственной, как в кино, когда герою звонит неизвестный, а потом ему предлагают выбрать одну из таблеток.

      Тряхнув головой, я прочистила горло и вновь поднесла телефон к уху.

      – Какое еще билет? – спросила я. – Какой проводник? Послушайте, вы набрали не тот номер. Понимаете? Не тот. Я не знаю про координаторов и билет. Попробуйте позвонить еще раз.

      Человек на том конце провода хмыкнул, показалось безразлично, но голос прозвучал, словно сдерживает смех.

      – Уверенны?

      – Абсолютно, – подтвердила я, радуясь, что наконец, удалось разобраться с банальной, но глупой ситуацией.

      – Как знаете, – донеслось из трубки. – Но если передумаете, номер высветился на экране.

      Не успела я попрощаться, из динамика послышались гудки. Я с недоверием покосилась на телефон, будто из него может вылезти обладатель баритона и начать доказывать, что мне нужен проводник. Потом положила на стол и направилась на кухню за водой.

      На улице окончательно стемнело, ветер стих, и огромные белые хлопья неспешно опускаются на землю, покрывая ее пушистым белым облаком.

      Я взяла графин и стала наливать воду. В этот же момент в голове вспыхнула картинка, в которой ровно месяц назад, я точно так же наливала воду в одном из московских антикафе, а подруги рядом хохотали, выхватывая друг у друга листы бумаги.

      Рядом стоит парень в традиционном русском костюме, в руках что-то вроде бочки для лотерейных билетов. Он улыбается и подначивает нас писать и бросать бумагу в бочку. Я улыбаюсь, глядя на все это с иронией.

      – А вы не хотите принять участие в розыгрыше? – спрашивает парень.

      – Нет, спасибо, – отвечаю я с дежурной улыбкой.

      – Неужели вам ничего не хочется? – не отстает он. – Все в этой жизни чего-то желают. Попробуйте, может вам повезет.

      Я снова улыбаюсь и качаю головой.

      – Не думаю, что благодаря лотерее мне подарят то, что нужно.

      Парень улыбается так широко, что начинает напоминать чеширского кота.

      – Кто знает, что готова подарить судьба. Говорят, достаточно лишь попросить.

      – Меня