Colorbortarium. Владимир Владимирович Слипец

ебе непонятным, неприятным или таким замечательным, что ты будешь проклинать меня за то, что я написал такие классные рассказы. Как знать…

      В руках ты держишь на очередную «графоманскую» книгу. О нет, совсем иное. Представь, что ты стоишь перед дверью… нет, двадцатью шетью дверями! Каждая приведёт тебя в новую историю, очередную жизнь, покажет новые грани моего мира, нашего мира!

      Светлые дни сменяются мрачными ночами, добрая вечерняя романтика с кофе и велосипедом переходит в одинокую прогулку домой по тёмным улицам – все это и так может быть вам знакомо, близко. Наша жизнь – многогранная история, которую не впишешь в жанр «ужасы», «фантастика» и т. д. Бывают чёрные полосы, белые, фиолетовые, зелёные, красные и всякие разные. Какой цвет тебе роднее, что ближе к душе? Думаю, что искатель найдет и в этой мини-книге свой клад, путник – дорогу. Я желаю каждому приятного прочтения и хорошего настроения. Да прибудет с вами сила и всё в этом духе.

      О КНИГЕ

      Хочу украсть у тебя ещё несколько минут и постараться ответить как можно проще о самом главном – что же за книга перед твоими глазами. Всё довольно просто – это Colobortarium или же «Цветной мир». Книга является сборником коротких рассказов, разных оттенков жанров и сочетаний тем. Условно, я её поделил сразу на три сектора: «Чёрное», «Белое», «Фиолетовое».

      Чёрное – сборник моих историй с такими мыслями, которые зайдут большей части читателей как «негатив». Да, драки на улице, сумасшедший священник, убийца-собеседник и самоубийца – согласитесь, счастливую улыбку не вызывают. Печаль, боль и тоска – любителям такого вполне подойдёт с крепким кофе.

      Белое – мои самые нежные, самые душевные истории, к которым скорее всего можно прилепить ярлык «Happy end». Каждый реалист, любой взрослый хочет каплю счастья в жизни. Каким же любящим писателем я был, если не оставил хоть немного сахара для вашего кофе?

      Фиолетовое – мистика, ужасы, фантастика. Тёмные истории, от которых исходит пурпурный дымок. Да, наверное, вот это и есть моя стихия. Я бы сказал, что это банка с вкусными печеньками с изюмом и шоколадом.

      Что же получается вместе? Да в руках у тебя настоящий десерт, на рецепт которого я потратил несколько лет! «Увлекательные, грустные, мрачные, добрые, пугающие» – вот эти слова я слышал уже от фанатов, которые успели прочитать эти рассказы до официального релиза. Теперь же эту книгу держишь именно ты. Какова её судьба – решать тебе!

      Надеюсь, что на этом моменте ты уже можешь решить для себя нечто очень важное. Моя новая книга – уникальная возможность забраться читателю в мой разум, чертоги которого полны на всякое… на то, что рождается у человека, который осознано понимает в каком обществе живёт.

      ЧЁРНОЕ

      СНЕГ

      Это случилось недавно. Пару дней назад – 15 января. Я шел ночью домой, совсем один. Лишь изредка были видны блеклые тени людей. Вы не подумайте – я не слепой. Просто мое внимание было сконцентрировано не на них. Я увлеченно копался в своих мыслях. Думал о новом рассказе, который хотел поведать другу. Мы с ним оба писатели.

      На улице было холодно. Январь как никак. Вообще, больше всего я люблю холодную пору и, особенно, мне нравится снег. В каждой снежинке есть что-то особенное, хотя ни одну я вблизи не видел. Только как они медленно, то быстро, падают вниз. Мне всегда это ассоциировалось с чем-то одновременно грустным и радостным. Не могу этого объяснить нормально, но попробую. В каждом живет ребенок, у которого всегда будут возникать приятные мысли, связанные со снегом. Эх, детство… Но, с другой стороны, в этом бессмысленном падении есть что-то удручающее. Словно тысячи звезд, каждая из которых самобытно уникальна и прекрасна, падают вниз, чтобы встретиться с холодным бетоном, землей, крышами зданий и машин, оседают на наших вещах и коже… тают… умирают. В чем-то, все мы похожи с этим снегом. Мы так быстро летим к земле, загоняя себя ссорами, неприятностями и лишними сложностями, что даже не видим с какой скоростью, надвигается на нас та самая темнота.

      Несколько минут назад мне написала любимая девушка и попросила написать, как приду домой. Она волновалась за меня. Это сообщение грело меня, ведь я знал, что не просто так иду домой. Меня ждут. Мои родные и близкие. Я немного ускорился. Но затем я увидел их. Сотни, нет, тысячи маленьких замерзших сгустков воды, которые падали на землю. В тот день мне не захотелось идти по привычной дороге домой и свернул направо, к аллее, с которой связано все мое детство. Хоть она и была аллеей пьяниц и дебошир, но, с того времени как я вырос, она сильно изменилась. Стала практически безлюдной, тихой, приятной. Тут никого не было и можно было спокойно наслаждаться падающим снегом по дороге к дому.

      Идя по освещенной дороге, я смотрел ввысь. Мои глаза были повернуты максимально в сторону фонаря, чтобы он, заменяя мне Солнце и Луну, давал возможность наслаждаться прекрасным паданием снега. Я не почувствовал ни одной души, в то время как я наслаждался этим мгновением в чудесную ночь. Лишь дойдя до середины аллеи, я почувствовал холодный взгляд полицейского. Он посмотрел на меня, а мои