P&S. Денис Фаритович Марков

перед окном и смотрела потухшими глазами на улицу. Морщины, откуда так много их взялось? Ведь три года назад, она была вполне приятной сорокалетней женщиной, а теперь передо мной сидела женщина, постаревшая лет на двадцать…, и эти белёсые глаза….

      – Что, Сережа? Довел ты мою подопечную… – эта мысль существа пронзило моё сердце, я не мог этому поверить: – …Да, это всё твоя работа! Она уже как год не работает, колхоз ваш развалился, и работы нет. Она почти все вещи продала за копейки, чтобы тебе выслать хоть что-то…

      Для подкрепления своих слов, существо стало оглядывать комнату. Телевизор отсутствовал, лишь лакированная тумбочка сиротливо стояла в углу, накрытая маленькой скатертью. «Стенки», за которой мама отстояла, в своё время, три года в очереди на получение, на месте не было. Даже шторы были проданы, осталась только пыльная тюль на окне.

      Для подкрепления своих слов, ангел полетел в мою комнату, пронзая стену, напрямик. Моего двухкасетного магнитофона «Соната», на письменном столе не было, как впрочем, и самого стола. Кровать была так же продана.

      – Вот так вот, Серёжа! Всё для тебя и твоей учёбы! – но как так? Почему она не известила меня? Да я бы работал не только летом, но и во время учёбы!!! Да я бы сам мог содержать нас… – Успокойся…, «мог бы», «работал бы»…, ты вот на неё обиделся, по такой ерунде, если честно…, а она даже не знает, почему ты так себя вёл! Она души в тебе не чаяла, несколько раз ездила в город, со стороны смотрела на тебя, входящего в училище или в общежитие. Я-то знаю, как её сердце разрывается от любви к тебе, она всё тебе прощает, вон смотри!