Луч Светы. Журнал. Выпуск 1. Светлана Королева

и показать свои творения миру, получить признание и обратную связь.

      А теперь окунемся в нестандартное, затягивающее творчество Милены Гусевой:

      Наследники

      А придёт ли тот мальчик за нас воевать?

      По-любому придёт, но чуть-чуть не за нас.

      Почему полукруг от луны вороват?

      Потому что он бусами в небе глазаст.

      Почему он придёт не за нас? Потому!

      Потому что другой семафорный нахрап,

      И другой коленкор, и отдельный Талмуд,

      И не так, как у предков, заходят во храм.

      Мы другие, но так же идём воевать,

      Башлачёву и Летову вверив бразды.

      Почему так поскрипывал старый сервант?

      Потому что мы все зачерствели в разы.

      Удирают ребята на видимый фронт,

      Попирают бандитов в глубинах себя.

      Мальчик, пулю как птицу пускающий в рот,

      Неизбежно свой разум готов истреблять.

      Но пойдёт ли парнишка за предков пыхтеть,

      Погребать под останками новый бомонд?

      …И заходит в ладонь-разогретый паштет

      Та же пуля, что только что выбила рот.

      Не пойдут и девчонки за нас воевать,

      Растянувшись воронкой у майских костров.

      Самодурам – виват! Самоедам – виват!

      И виват загубившим зелёных ростков

      Вереницу! Пускай же мальчишка грядёт

      По своим неотложным растущим делам…

      А за нас этих планов пустых громадьё

      Перевыполнит блёклый строительный хлам!

      Показатели счётчиков в сто киловатт

      Мы и сами оплатим – хороший тариф…

      Почему полукруг от луны вороват?

      Потому что он нитками бус прозорлив.

      В поезде

      Еду навстречу полям непознанным,

      Мерно колышется сердце поезда.

      Незачем что-то менять и поздно, но

      Плавят колёса стальные борозды.

      Сальные спутаны страстью волосы,

      Пряжка на прядь часового пояса —

      Поезд. И где ты тут видишь бонусы?

      Зёрна срубая с живого колоса,

      Плавя колёсами воздух масляный,

      Душный вагон управляет массами.

      Крошится мозг, на коленях пластыри —

      Я умираю, зовите пастора!…

      Звуки рыдают, сливаясь в месиво,

      Снег укрывает торговца местного,

      Заживо будто хоронит, пестует,

      Выжег глаза семафор в отместку им.

      В пятки врастают тычинки, пестики,

      Скушай, мой ладо, грибочек плесневый!

      Звуки… Назойлив их голос песенный.

      Ну и поездка – чудная, пресная…

      Еду навстречу судьбе непознанной,

      Лапами ходят по мне опоссумы,

      Незачем что-то менять и поздно, но

      Выщерблен, вытравлен мозг вопросами.

      Мерно колышется сердце поезда, —

      Лопнут, задышатся чувства-борозды,

      Еду куда-то. И пусть