Стихотворения. Проза. Осип Мандельштам

всё утюжится, плоится без морщин

      Равнины дышащее чудо.

      А солнце щурится в крахмальной нищете —

      Его прищур спокоен и утешен.

      Десятизначные леса – почти что те…

      И снег хрустит в глазах, как чистый хлеб,

                                                                  безгрешен.

      * * *

      О, этот медленный, одышливый простор!

      Я им пресыщен до отказа, —

      И отдышавшийся распахнут кругозор —

      Повязку бы на оба глаза!

      Уж лучше б вынес я песка слоистый нрав

      На берегах зубчатых Камы:

      Я б удержал ее застенчивый рукав,

      Ее круги, края и ямы.

      Я б с ней сработался – на век, на миг один —

      Стремнин осадистых завистник,

      Я б слушал под корой текучих древесин

      Ход кольцеванья волокнистый…

      * * *

      Что делать нам с убитостью равнин,

      С протяжным голодом их чуда?

      Ведь то, что мы открытостью в них мним,

      Мы сами видим, засыпая, зрим —

      И всё растет вопрос: куда они, откуда,

      И не ползет ли медленно по ним

      Тот, о котором мы во сне кричим, —

      Пространств несозданных Иуда?

      * * *

      Как женственное серебро горит,

      Что с окисью и примесью боролось,

      И тихая работа серебрит

      Железный плуг и песнотворца голос.

      * * *

      Я нынче в паутине световой —

      Черноволосой, светло-русой, —

      Народу нужен свет и воздух голубой,

      И нужен хлеб и снег Эльбруса.

      И не с кем посоветоваться мне,

      А сам найду его едва ли:

      Таких прозрачных, плачущих камней

      Нет ни в Крыму, ни на Урале.

      Народу нужен стих таинственно-родной,

      Чтоб от него он вечно просыпался

      И льнянокудрою, каштановой волной —

      Его звучаньем – умывался…

      * * *

      Как землю где-нибудь небесный камень будит,

      Упал опальный стих, не знающий отца:

      Неумолимое – находка для творца,

      Не может быть другим, никто его не судит.

      * * *

      Слышу, слышу ранний лед,

      Шелестящий под мостами,

      Вспоминаю, как плывет

      Светлый хмель над головами.

      С черствых лестниц, с площадей

      С угловатыми дворцами

      Круг Флоренции своей

      Алигьери пел мощней

      Утомленными губами.

      Так гранит зернистый тот

      Тень моя грызет очами,

      Видит ночью ряд колод,

      Днем казавшихся домами,

      Или тень баклуши бьет

      И позевывает с вами,

      Иль шумит среди людей,

      Греясь их вином и небом,

      И несладким кормит хлебом

      Неотвязных лебедей…

      * * *

      Куда мне деться в этом январе?

      Открытый город сумасбродно цепок…

      От замкнутых я, что ли, пьян дверей? —

      И хочется мычать от всех за�