Белая пустота. Сергей Анатольевич Шаповалов

чего она размером с лося? Блин! Я сбил ее или нет?

      – Удара не слышал, – ответил я. Хотя, какой там… Если бы даже слышал…

      Дядька отстегнул ремень безопасности и вылез из кабины. Я последовал его примеру. Он внимательно осмотрел капот.

      – Вроде, не помята, – с облегчением выдохнул дядя Юра. – Только, не понял, почему АБС не сработал. Крутило как на карусели.

      Я оглянулся. Свежая колея, взрытая нашими колесами, чернела от дороги, вильнув рядом со столбом. Машина чудом не врезалась. Тогда бы мы так легко не отделались.

      – Кофе осталось? – Дядька сунул в рот сигарету и нервно щелкал зажигалкой. Руки у него дрожали, как после жестокого похмелья.

      – Контрафактный, – предупредил я.

      – Хрен с ним. Любой пойдет. Водки бы сейчас выпил. Блин! Надо было взять бутылек.

      Я налил ему дымящийся кофе. Термос хорошо держал тепло.

      – Никуда сейчас не поеду. Давай до утра переждем. В машине поспим. Не замерзнем, – твердо решил он.

      Мне ничего не оставалось, как только согласиться.

      Нас разбудил назойливый треск. Кругом все заволокло густым серым туманом. Слабый ветерок разрывал белесую завесу и открывалиьс голые поля, облетевшие лесополосы. По дороге полз мотоблок с тележкой. С важным видом мотоблоком правил местный байкер – сгорбленный старик в армейском пятнистом бушлате, в выцветшей серой кепке и в грязных резиновых сапогах. Он остановился возле нас и заглушил свою тарахтелку. Мы вылезли из машины.

      – Здорово отец, – поприветствовал его дядя Юра.

      – Дай закурить, – требовательно прошамкал он.

      Дядька протянул ему пачку легкого Винстона. Старик заскорузлыми пальцами вынул одну сигарету и сунул ее за ухо. Вторую устроил в уголке беззубого рта и принялся чиркать спичками. Наконец, затянувшись дымком, старик кивнул на машину.

      – Выберешься сам или Сашку с трактором прислать?

      – Сам, – махнул рукой дядя Юра. – Скажи отец, что за дорога.

      – Туды – на Пупыркино, – указал он за спину, – а прямо – на Московскую трассу. Километров пятнадцать будет.

      – Не понял, – Дядя Юра совсем был сбит с толку. – Как я здесь очутился?

      Старик с интересом глянул на него.

      – Надо пить чистый самогон, тогда и голова ясная с утра.

      – Да не пил я вчера… Ехал прямо.

      – Да, прямо, – кивнул старик, – только съехал криво. – Ничего. Бывает.

      – А у вас тут лоси водятся? – спросил глупо дядя Юра.

      Местный байкер усмехнулся.

      – Лет сто назад всех перебили. Тогда и медведи водились и тигры саблезубые…

      – Да ладно тебе, – обиделся дядька.

      – Нет. Тут только кошки водятся. Козы есть. У меня корова. Но я ее не здесь пасу, – он выплюнул окурок. – Ну, ладно. Бывайте.

      Старик завел мотоблок и пополз дальше. В оранжевом кузове подпрыгивала видавшая виды бензопила.

      – Странно, – задумчиво произнес дядя Юра?

      – Старик? – кивнул я на удаляющийся стрекот мотоблока.

      – Да хрен с ним, со стариком. Мне казалось,