Небесная музыка. Луна. Анна Джейн

мудак.

      – Да ты что, – оскаливается мистер Бин. – Наш хозяин хочет, чтобы дочь не нуждалась. И не хочет видеть на своей репутации пятно в виде опустившейся идиотки, очередную пьяную тусовку которой обсуждает вся страна.

      – Наверное, тяжело быть таким богатым, как ваш хозяин, – говорю я.

      – Не знаю, – дергает он плечом.

      – Постоянно нужно думать о том, как заработать новые деньги и не потерять старые. С ума сойти. Наверное, поэтому ни о чем другом он думать не может! Боже, как не повезло этой Диане, – продолжаю я с сочувствием. – Вместо того чтобы помочь, отец запрещает ей заниматься любимым делом.

      – И как он должен ей помочь? Купить всех? – со скепсисом в голосе спрашивает он.

      – Нанять нужных людей и сделать грамотный промоушен – с его-то деньгами это не должно быть проблемой, – отвечаю я. – Если эта Диана стоит хоть чего-нибудь, люди будут слушать ее. А если промоушен не поможет, значит, отец сможет ей объяснить, что музыка – не ее. Человеку нужно давать шанс, особенно если это твоя дочь.

      – Какой еще шанс? Глупости все это, – каркающе смеется он.

      – Даже преступникам его дают!

      – Что-то ты умная не по годам, – фыркает мистер Бин.

      – А вы – сварливый. Еще десять лет, и вы превратитесь в дряхлого старикашку с ужасным характером, – говорю я весело. – Смотрите на мир позитивно.

      – Ха! – говорит он. – Займись чем-нибудь полезным, Мэгги. Зарабатывай деньги, чтобы не пришлось жить на улице. А лучше – выйди-ка замуж.

      Я заливисто смеюсь – так громко, что с тонкой изогнутой ветки срывается испуганная птичка.

      – А вы забавный!

      Мистер Бин только лишь качает наполовину седой головой, явно сомневаясь в моих умственных способностях, но по его глазам я вижу, что и ему смешно. А потом он долго и нудно высказывает мне все это вслух. В какой-то момент мне кажется, что на меня кто-то пристально смотрит, и я резко поворачиваюсь к особняку, но никого не замечаю.

      Через полчаса, поговорив и вволю воткнув друг в друга шпильки, мы прощаемся. Солнце над нами золотится, на голубом небе – ни единого облачка, безветренно – видимо, сегодня будет хорошая погода. Мне совсем не хочется спать. Все, что я хочу, – так это быстрее попасть домой. Беседа с ворчливым помощником повара помогла мне скоротать время.

      – До свидания, мистер Бин, – говорю я. – Берегите спину от напряжения. И ворчите меньше.

      – До свидания, Мэгги. Береги разум от иллюзий. И мечтай меньше, – отзывается он.

      – А вы больше не работайте вместо садовника. Сад этого не заслужил.

      Я улыбаюсь, машу ему и ухожу в сторону особняка, надеясь, что правильно запомнила местонахождение своих апартаментов. Ужасно хочется есть.

      – Эй! – вдруг окликает меня мистер Бин. Я оборачиваюсь.

      – Что?

      – Подойди, – велит он и спрашивает зачем-то: – Есть на чем записать номер?

      Я мотаю головой и смеюсь:

      – Вы хотите дать мне свой телефон? Вы, конечно, можете, но…

      – Дура! – рявкает он. – Раз не на чем записать, запоминай.

      И он